Sobre Tudo e Meia

A angústia de quem vive

2012-01-06T15:23:00.000-08:00

O teu desespero, quebranto, esgoela em prece a dor qualquer. Pois grita, em fá, a morte em vida, o teu penar, o teu escárnio. A doce esculhambação. E humilha, enguia, o teu ato de despudor e morticínio. Tu mataste dois. Estica as canelas, cola os joelhos, põe teus pés no chão. Respira fundo, rascunho de mulher. Solta teus dedos, presos uns aos outros, espalma as mãos e explica, vai. Me conta dos teus nãos, dos teus gritos, dos teus alentos. "Não repita isso com ninguém". Lava a alma, canta e bate perna por aí. Conversa com tua algoz maior. Ouve o retrocesso. Abre o espírito, ouve quem já foi! só o morto em vida sabe contar. Flechado de cima a baixo, com o pescoço preso por garrote vil, ele detém o diamante mais puro e desejado. Com sua gema gêmea desaparecida prematuramente, o mineral bebe e come todo dia o teu sofrer, colombina, sem pestanejar. E, diamante que era com cor de diamante, toma rubros tons e se faz encarnado. É o peito sangrando do poeta, é a prole desfeita, é meu ouvido entupido, é teu ouvido de mercador. Tua palavra vazia, tua mão tão fria, teus cigarros, teu cálido perdão. Uma ova. O diamante, que ontem só te dava a especiaria que é o amor verdadeiro, hoje controla o corpo do herói e afasta quem quer lhe afagar. Embebeda a mente, descrente, e faz o sonho desmoronar. Pierrô daquele que cria elos até demais. A eles, fadados à eternidade, o penar será reservado mesmo no dia da vitória final.

O Que Será?

2011-12-06T09:34:00.001-08:00

Um dia qualquer, luas minguantes atrás, duas doces vozes se abriram e, metálicas, ressaltaram o que eram: duas preces de amor eterno embebidas na acalentada esperança de um amanhã comum, infinito e intrépido. Os dois amantes, cansados das despedidas nas escadarias do metrô, foram mãos dadas por aí e noites passadas na rede, sob o russo da névoa gelada de algum lugar. Edredons beges, estampas de ursinhos, Mickey Mouse. No pé da boneca Marina, um "eu te amo". Até as tranças louras da boneca já sabiam: eram saborosos uníssonos as tardes de amor e dor no asfalto quente da Tijuca. Enclausurados em risadas e ventiladores, os dois contavam nomes de filhos e expiavam, em cada suspiro final, os pecados de outrora no mais puro e impávido dos sonhos. E foram quatro anos. Muitas luas, muitas mortes, muitos partos. E até os que não vieram. Beberam do azedume do tempo, marcaram a ferro em brasa suas iniciais, afagaram o peito um do outro com um acalento de sorte e de encontro. E bastava o silêncio. A mão pequena e seus três anéis, um em cada dedo, acariciavam o peito do amado e, sob um olhar sério nas íris castanhas, você prometia o seu amanhã. Só assim pra não sorrir. Se apertaram em carros, levaram vasos de flores pra lá e pra cá, arrumaram camas - muitas vezes! - e dedicaram um boa noite sereno, seja aqui ou acolá, para esperar em pranto a manhã seguinte em uma ensolarada Afonso Pena ou nas amendoeiras do Rebouças. E foram sorvetes, jujubas e doses de champanha. Nos tempos idos, de contar centavos, dividiram um saco de amendoins e uma lata de Coca-Cola. Ah, o teu sorriso! as revistas impudicas abertas em público, os teus palavrões, a tua falta de decoro. As minhas corridas contra o relógio. Os nossos beijos, os nossos planos, os nossos cantos... onde estarão os teus? E vi, noites atrás, as lágrimas descerem descontroladas e molharem as blusas na praça, mais uma, que testemunhou nossa dor maior. E a súplica, e a volta, e o triste fim. O teu ardil. As palavras dosadas, as mentiras contadas, meticulosamente contadas, os disfarces e impropérios. A minha morte em vida. Você me amou pavão. O afogou. Me abandonou pombo moribundo. E o despachou. Isso é detalhe no seu caderno carimbado. Ao me amar demais e não me ensinar a te esquecer, me fez calopsita aprisionada em uma gaiola de aço saudosa dos melhores dias que já vivi.

Niilismo

2011-11-25T18:02:00.000-08:00

Volto a tentar, nunca cessei, acredito e espero. Em passo bêbado, acalmo as feras e peço além: raio de sol, verdade absoluta, felicidade inculta. Amar novamente. Amar pela primeira vez. Crer no impossível e no insensível. Ver o toque. Me embebedar no teu perfume. Ler, dizer, cantar. Gargalhar. Denúncia forte de sonho eterno, dorme menino. Acorda rapaz. Morre o que sempre foi: apaixonado. Vive em ode a um nome de novo. Atravessa as ruas. Corre. Pára. Pede um só minuto. Implora, interpela, enclausura. Bebe mais um gole do que viu. E é. Pede a voz. Acrescenta, multiplica, destrona e volta a entregar o cetro e a coroa. Miss Brasil. Em ode niílica ao amor de agora, escarnece. Ele é o grito de amor na praia de Copacabana. É a declaração. É o primeiro da fila. Aplaude de pé. Reverencia. Pede para amar.

Never More, Lenore

2011-11-22T17:38:00.000-08:00

Desceu, perplexo, os degraus de outrora
Olhou, atento, o perpassar da hora
Vibrou, em tempo, a voz que ouviu lá fora
Achou, jumento, o som frio do ir embora

E viu, moribundo, que a morte já morreu
Pois fez, rotundo, um canto aqui no meu
Mostrou, no fundo, a voz que já chegou
Cresceu, imenso, o carrossel do afã

E fez, em vão, a prece de quem crê
Sonhou, então, com os olhos de quem vê
E ouviu, lá atrás, chamar quem sempre esperou
E abriu, lilás, a porta entrar o amor

Pois faz, e bem, quem ama sem pedir além
E diz, assim, que a flor nasceu em meu jardim
Mas traz, por trás, o canto de um trovador
Que mais que um ás, é jura de ser sonhador

Pois quem faz bem é vida pro amor também
Mas fiz, porém, as dores que vivi tão bem
Em voz, assaz, te digo como portador:
Me faz nascer, e sempre além acreditar

A pele em que habito

2011-11-14T19:01:00.000-08:00

Lápides diversas, espalhadas por ilustres mausoléus, descrevem, funestas, as dores pérfidas das vozes que se foram. Gargalhadas na ceia de natal, enterro dos ossos, faca a destrinchar um tender embebido em óleo. Meio guardanapo. Quatro mãos se foram.

É o fim. Desprovidos de sofreguidão, correram mundo em busca de sossego. E desapego. E passaram-se tardes, noites e manhãs - especialmente as tardes, hoje solitárias nas salas de cinema - sem que dessem conta de que foi melhor assim. E se livraram de uma boa! Desolados, foram voz e vez nas madrugadas, monólogas madrugadas, nas maratonas ciclotímicas do sofrer e da saudade, embevecidos pelos beijos de outrora, pelas juras que se foram, as verdades vãs e as mentiras, estas bem verdadeiras, que ouviram e têm de ouvir até hoje.

Mesma voz, vê bem: de hoje em diante, cada verso terá um código de barras. Exprimirá, junto às letras, seus sabores e sofreres. Correrá pelas calçadas chuvosas, ouvirá muitas festas de criança, falará pelos cotovelos. E também pelos joelhos, cabelos e nossos dentes de mentira. Que não quebrarão! não há milho que os façam quebrar. E não partiremos. Veremos por aí, nas casas abandonadas e nas preces mal-contadas, cada floco de falta imensa e de desabafo. E quantas frases diremos? todas! E só uma. Ao fim das contas, só uma interessa.

Vide a bula, afirmo e dou nome aos bois. A surpresa da vida é acertar no milhar. Em vistas ao sonho, revisito o que sempre fui e jamais deixei de ser. O último. E, sempre do fim da fila, observo consciente que a entrega nunca é demais, ainda que num púbere sorriso. Que ouça a voz e sinta a palavra, hoje e sempre.

Graf Zeppelin

2011-11-12T16:50:00.000-08:00

A força desvairada do devaneio pula no encalço da saltadora faminta. Espalha por aí, entrementes, que o surdo é marcação de seus passos não cumpridos. É canto de morte no uníssono do atabaque fúnebre, etéreo, que realça em sua voz o que é sem ter sido e o que nunca foi, mesmo quando o foi. Vê, embriagado de paixão, as doces retinas por trás do cristal e apronta, para ontem, dois ou três versos de amor para quem não sabe que existe. Ela é musa sem saber.

Todos os dias, escova a relva negra com a pressa dos imperfeitos e o pranto dos destemidos. Prepara o café. Lê, aflita, as dores que passou e ressoa, impune, o que sempre quis ser. Ela é a voz na imensidão. A palavra, o cavalo alado, a armadura. A boina cubana. A unidade.Pensa no mundo, na dor dos outros e no almoço das crianças. Faz treino-apronto.

Ouve, só, na neve d'alma que o vazio do inanimado é pura conversa para boi dormir. E entulha paixões, deserta nomes e os esquece, solene, na névoa infame dos que se perderam. A musa nem viu, nem se encontrou. Longe do clamor que seu nome causa por aí, mal sabe a nereida do torpor que faz trazer e da saudade, mandada, que aperta a aorta do poeta e faz a solidão palpitar. Trôpego pelas vielas dos que não têm, o equilibrista sufoca de sonho a palavra viva que aponta no dicionário e o faz assumir seu desejo maior, tão insolente quanto puro, de sentir-lhe rasgarem a alma e lhe observarem o avesso.

Pela eternidade, e mesmo quando não estava, o pierrô atravessou a rua sozinho. Interno de seus próprios anseios, sevicia-se no flagelo que é procurar a mão amada, não conseguir lhe mostrar o que representa e pedir pelos cantos um segundo de sua voz de framboesa. Que marche o pobre soldado, cabeça de papel, e que a musa ouça com a alma quem motiva as suas letras.

Mascarada

2011-11-11T18:07:00.000-08:00

Desnuda a farsa, encantada. Se esvai em lágrimas e pensa em prole, por instante, em torpor de riso na face, olhos que brilham e voz que escorre, tão menina, pelo canto da mente. E crê, poente, que a máscara negra de outrora é pôster em branco e preto do carnaval que se foi. "Eu sou aquele pierrô que te abraçou, que te beijou, meu amor..." a velha imagem de sempre. O bobo apaixonado, em sua côrte, corteja e goteja seus pingos de sonhos e porventuras. Insone, se escalda, se esbalda, se deleita de pêssegos em calda. E afirma, solene: há de amar só mais uma vez. Só mais uma. Que seja a última máscara a tirar e a última face a beijar.

Pater Noster

2011-11-05T16:47:00.000-07:00

John Do abriu o guarda-chuva londrino, amarrou os sapatos, anotou o horário, abriu a janela e pulou do décimo oitavo andar. Nevava em Swindon, Wiltshire. Jorge Henrique bradou aos ventos, vendou os olhos, pediu perdão e saltou. Morto, foi coberto por um velho jornal no campus da UERJ. Marina cortou os pulsos. Renata, os calmantes. Rita Hayworth, como Doña Sol em "Sangue e Areia", arrancou os dois olhos e pôs em uma jarra de suco de tamarindo. Lucas morreu. É, morreu. Só, sem drama, sem vela. E foi carregado, em uma noite de setembro, por oito dragões da independência, quatro de cada lado. Espadas na cintura, crinas engraçadas nos capacetes. Cavalos, banda marcial. Tiros para o alto. Estava enterrado o amor. Seus amigos o velaram, lágrimas nos olhos, com recato e compaixão. "Ela fez a maior besteira da vida dela", comentavam os emplumadores de pavão. Ele, também. Ao se entregar à morte em vida pelo amor de quem se foi, se fez rufião. Sim, rufião. Castrado. Todos os dias, ia até Duque de Caxias ou à esquina comprar pão com os olhos no chão e os pés, já naturalmente tortos, em uma humilde posição de convergência. Ambos apontavam para o centro. Foi o dia em que sentiu as batidas em seu caixão andante. Roxo, escaveirado e com a cabeça raspada, ouviu palavras de alento, sentiu pegarem-lhe as mãos e uma pontada qualquer de ânimo e renascimento. E se fez presente. De cada verso, insolente, mandou cartão-postal. Escondeu, retraiu, refletiu... e encontrou. Andarilho, quebrou as amarras de pinho que o prendiam ao além no alvorecer da vida. Fez manhã de sol, tarde de praia, noite de verbo. E cantou nas madrugadas quando, insone, repensou seu bem-viver. "Passa a viver por tua causa, ergue os braços e levanta essa cabeça, anda!", ordenou a voz amiga. E se tornou saltimbanco do amor para dar, passo trôpego de estupor e saudade, âmago de amizade e, eunuco que esteve, paixão seleta e proibida. Hoje, redivivo em suas posições e renascido em seus sentimentos, é brado bem diferente do de Jorge Henrique. É crença, espera e sonho. É certeza por aí. É chance, é pranto... mas, vivo está. E, em vida, será o que sempre foi: o cavaleiro errante que bate de porta em porta a procura do amor eterno e pranteia pelo som da chave desta vez.

Utopia

2011-11-01T18:37:00.000-07:00

Passo a passo na calçada, perpasso cada esquina no afã de me encontrar. Dádiva sofrida carrego e espero, atento, o teu retorno ou o teu pudor. Vejo com carinho e com saudade seus pés brancos, peço e despeço de tuas raras reinações. Trago, amofinado, tua dose de veneno. O teu dedo em riste, tua prova, tua causa. Tua utopia! Vê, serena, o quanto se ama por aí. Ralos tragos de paixão, juras falsas e descrenças. E cá, seleto, vejo a lágrima das íris castanhas escorrerem e pedirem por um novo amor... favor? Pede a quem te guia e escala solene e fria: sou menino ao teu lado com tua voz e utopia. Dá de cada mão uma prece, em cada gota de suor estremece, e cai de vez na tua cura. Me faz renascer. Afinal, sob o sol escaldante, uma linda história se passou. Dois mortos secos no deserto. Duas almas. Mesma crença.

Acredite se Quiser

2011-10-31T18:53:00.001-07:00

Caiu do cavalo, doce cereja do bolo. Espartano, acordava todo dia com os galos. Estufava o peito, batia com o punho cerrado do lado esquerdo e comemorava um gol: é minha, é minha, é minha. Ia ao tanque do carro, pegava uma caneca e bebia um gole de gasolina. Espirrava furacão. Quando todos acordavam, já ditava ordens ao quartel. E era juiz, bedel, vigário e carrasco. Só lhe adoçava a boca quem lhe atiçava o corpo. E beijava, cazaque, os dedos russos da amada. Mordia, sugava, roía as unhas e tirava o esmalte. E chorava, com o lóbulo da mulher entre os dentes, a sorte dos bem-aventurados. Tinha tudo o sargentão. Agora, traído, é fina flor da peleja perdida e vaga trôpego pelo meio-fio da Conde de Bonfim. Cabeça baixa, olhos marejados. Queixo caído. Matuzalém mandava no seu cercado. Cem anos além, com as portas e janelas cerradas, é pose amarelada em um negativo de vidro. Deus o tenha em bom lugar.

Eu não vi. Mas...

2011-10-30T19:12:00.000-07:00

Acossado nos garranchos do papel, o dito amor se espreme e exprime o que foi e nunca deixou de ser. É peça de museu, estopa encardida, letra de Noel. É dor lancinante, febre incessante, estupor dilacerado. Em cada laceração, uma nota sua: e de zero a dez, que nota eu dou? As lágrimas perdidas do pierrô molham o antigo caderno que reúne as tuas bravatas, tão tuas! as juras, as peças, as curas. É perfeita a solidão. Não vê, colombina, que a voz desnuda do poeta é grito de morte? Os decibéis do pobre palhaço, com tanto estardalhaço, marcam a ferro a prole que não vem. Ah, deu cria! Até parece! ride, palhaço! Ri do que foste. Desembaraço nas mãos de quem te humilhou, rascunho em fá de uma pauta triste... e olha, sereno, o maciço d'água pelas pedras do Arpoador. As carnes em exposição não são mais tuas. Nem vozes, nem juras, nem nunca mais. És mão a procura d'outra, tão solene, a fazer a máquina girar de novo e o começar de... uma outra ilusão? Bem-vindo a teu novo número, pierrô! e vê se toca a lira direito desta vez!

Lucas Alvares na Cova dos Leões

2011-10-15T18:05:00.000-07:00

Escava, escrava, a dor profana de tua clava forte. Impávida, ergue os braços e conclama: cai, incompatível! rasteja por teu sonho, vá de retro, desempana! Empanzina de furor, oh meu amor, teus dedos melados de merengue e dá cá, morangos, tua taça de champanhe. Pera lá! E vê, voz aflita, o quanto descartar foi descartável. Encalacra tuas escolhas na engrenagem da soberba e até lacra, se quiser, o pote de ouro atrás do arco-íris. Eu não acredito em duendes. Mas tua voz, perene, ecoa a gaguejar pela mente do poeta e ressoa nas paredes das grutas e cavernas: não dá, não dá, não dá. Ao desistir da felicidade, o ente somente descarta seus melhores dias no afã de um pouco a mais. E como haverá de ser? Pois quem amou de verdade, colosso de suas vontades, bateu no topo do termômetro. E eu creio, esquartejado, nas verdades insondáveis. Me entreguei em nome do que havia de mais sábio, profano e humano. E alberguei tua alma na minha por quatro longos anos. Agora adormecida, tua voz adocicada é recado no bolso do meu paletó, nome gravado no celular e fotografia arquivada no porta-treco... "Lembrança de Miguel Pereira". Perdeu-se, divina. Em ode ao que sempre fui, digo a todos que vão saber: me arrastarei de amores aos pés de quem se importar e não descartar. Pois amar, ao fim das contas, é bater o pé. Descanse em paz.

Brisa Salgada

2011-10-04T18:53:00.001-07:00

Fui voz do teu violão, luar do sertão, som da madrugada. Fui beijo de cinema nas pedras do Arpoador, doce amargor. Fui chama que clama, velho que ama, morte sem dor. Fui vida severina nas juras de eternidade, estupor, torpor e estufa. Fui sufoco, fui sorte vã. Trocado na esquina pelos tostões de quem não jura nada, fui perjúrio do eterno, desci ao inverno e me deflagrei. Fui verão, primavera e outono. Fui você, cada dia, devastado, encantado, destinado a morrer de amor e viver por um só nome. Fui sono a teu lado, sonho em tua cama, seleto dom de palavrear. Fui quem sempre quis, em ode ao que vivi. E o que resta ao que sou? Um triste retrato na carteira. Os dois amores, uma cara de criança. Não dá mais. Não tem jeito. É o que eu digo a respeito. Quer saber? Eu não fui coisa nenhuma. Da borracha da melancolia, nasceu a triste certeza. Eu sempre serei a voz a te acalentar e a peleja por te ter nos braços. Parabéns, voz perdida.

Amigo da Madrugada

2011-09-28T18:24:00.000-07:00

Mão na fita, pano rápido. O velho colega virou estátua ao lado do "dedo-duro" da Rádio MEC. "Se vocês querem saber quem eu sou... eu sou a tal mineira...". Versos fortes, antigos brados. "Olha ela aí", disparei com um sorriso constrangido. O enamorado, com quem trocara duas ou três palavras até ali, embevecido, enxugou as lágrimas sobre as bolsas do tempo, retornou o sorriso, fez ar de quem concordava e apontou para o céu. Ela o deixara, muitos anos atrás. Procurou um amor de esquina, não menos brilhante, e com ele passou o resto de seus dias. Mas, no coração apaixonado, o olhar perdido de quem foi embora era retumbante o suficiente para arrancar cada lágrima. Ficamos ali, abraçados, a ouvir a voz da amada como dois amigos de longa data. E é possível resistir?

Sabiá, que falta faz sua alegria
Sem você, meu canto agora é só melancolia...
Canta, meu sabiá, voa meu sabiá
Adeus, meu sabiá... até um dia!

Estribilho

2011-09-26T22:28:00.000-07:00

Quero que saibas que a clava funda
Amarga, esfrega, refrega a luta
Esboça, estraga, desgraça a fuga
Me mostra, enlaça, desbraga a turba

E cala os dedos tolos, de vozes vãs
Escala a flor perdida, doce hortelã
Esmaga o teu sumo, sai do teu prumo
Vê tua voz desfalecer

E crê, finada, que perdeu teu rumo
Pois sente a dor do ressoar profundo
Profana o corpo, devasta o teu futuro
E mostra, insana: tão bela quanto amei

Exala o som do teu bem mais puro
E traga a gota do teu fel mais duro
Pois é triste o que se tornou
Se é viva, se te canta, como não é mais meu amor?

E afirmo: a bela que amei não mais respira
E a morte, sagrada, a minha dor inspira
Morte em vida, que escarnece
E em brasa, faz questionar:
Onde encontrarei o meu lugar?

Debandada?

2011-09-21T09:02:00.000-07:00

Dedicado a quem amou nos escorregões e nos contratempos, nas graças e desgraças, na morte em vida e no renascer. Dedicado a quem sofreu por amor e renasceu da vida eterna... eterna? Pois que vivamos o que sempre fomos e sejamos o que somos, step by step, na busca intermitente pela felicidade - entre cada gole d'água, lágrima de saudade ou nó na garganta, um passo adiante. A quem se entregou em nome do que há de mais sublime, tudo o que há de bom na vida a oferecer!

Por um bom tempero...

2011-08-26T19:45:00.000-07:00

Em cima da hora, impero a meus embolorados dotes de poeta: vem cá, solidão. Faz de cada dose cianurética de sofrer um pouco mais de sorver. Sorve a minha vida, otimismo! A cada beijo de um grande amor, eterno em me perder, acho-me apaixonado e enlutado por tantos dias, horas e minutos de distância e frieza. Como é ensolarado o meu amor! Ensaboado por doces mãos, juro a eternidade e sonho à vontade com o bem que está no porvir. Unha e carne, sumo e casca, saborosa tangerina. Somos vida que bate no compasso de uma alegre feijoada. Somos reunião, vozes entrelaçadas, dedos sintonizados, lábios amargurados... somos furor e dor de amor, cotovelos, peitos e calcanhares de aquiles. Sempre fomos os melhores, amor... com o sonho realizado, bem melhores, vi na pequena seu verdadeiro ardor: de ser meu tempero, meu encanto e meu pranto... meu pranto, graças a Deus!

O silêncio dos inocentes

2011-08-14T06:21:00.000-07:00

De tudo o que se disse - e além - só faço um porém: quem ama desesperadamente não consegue silenciar o seu amor. A ode ao junto, em louvor à companhia e ao encontro, será sempre mais portentosa e soberana. É possível afastar dois amores. Deixá-los cada qual em um pólo do planeta, emburrados e desgostosos do futuro é tarefa para quem vê na solidão uma boa arma para a reflexão. Entretanto, só quem ama vê no desejo de amar, de tocar as profundezas da alma amada, o melhor de todos os remédios. A reflexão e a penitência são nossas hoje, amor. Durante todo o dia. Espero amanhã voltarmos a ser companhia e sonhos bons.

Quem sabe a morte, angústia de quem vive...

2011-08-12T19:56:00.001-07:00

Lê, serena, a contracapa da dor eterna. Parágrafo morto, em prosa de bôto a encantar, sirena, o estraçalhar de ossos dos náufragos perdidos. O filho é do bôto. Dor de amor não tem mãe nem pai, é criação colaborativa. Grude nos seus caquinhos, durepox nos meus, juntamos juntinhos os pequenos flocos de eternidade que se espalharam pelo chão da velha praça - mais uma - enquanto buscávamos, solenes, o acalentar de um novo tempo. Defesas solenes, velhos bôtos, mortes-vivas. Mostro ao monstro, pequena, que minha dor é bem maior que meu pudor. Não cabe disfarçar nem negar a solidão, a dor eterna do fim de mundo ao qual o amor me condenou. Só sente doer quem pode amar. E vive, e sonha, e chora, e clama: espero o meu viver, espero o teu cantar. Não caí no conto, mesmo tonto, e pus no coração cada pedaço de aflição. Suicídio? Nada. Bom sofrer. Só ao morrer de amor se descobre a dimensão do ente amado. Em cada velho pedaço de vidro, um beijo, um decreto, um sonho bom. Juras de amor eterno. Pérfidas flores em forma de palavra, que enganam e praguejam a dor lancinante da reta de chegada. A saudade boa virá, como todas as outras. O sofrer que prende pés a bolas de ferro e mãos a velhas algemas, que amordaça os urros e os sussurros. As pequenas mortes de cada dia, as boas sortes e as boas horas. Os filhos que não tivemos. As saudades do que não vivemos. Em cada sorriso haverá o teu brilho, em cada voz a tua frase, terna e cálida: você é a minha vida. E ela hei de viver, morte em vida, vida após a morte ou o que o valha. Em único tomo de minha breve existência, em cada caco partido de nossa velha taça de cristal. Que assim seja, coração perdido. Leva a tua dona a ser o que sempre foi, a única alma que te fez bater.

Decisão da Riotur pode extinguir escolas de samba dos grupos inferiores.

2011-07-29T08:14:00.000-07:00

No carnaval de 1997, apenas uma Grande Sociedade apareceu para desfilar na Avenida Rio Branco. Era o momento final de uma tradição de 150 anos que se encerrava em uma melancólica procissão de algumas dezenas de foliões com fantasias do ano anterior, préstitos mal cuidados e uma tosca bandinha a entoar sucessos do passado. Perguntados sobre as razões para a decadência e extinção das Grandes Sociedades Carnavalescas, seus remanescentes respondem em uníssono: o abandono por parte da Riotur. Relegadas a subvenções insuficientes para manter viva a tradição do carnaval carioca e sem receberem intermediação do órgão municipal para apoios e patrocínios, as manifestações centenárias viveram seus últimos dias no mais completo esquecimento.

Após 14 anos, é a vez de nova decisão da Riotur colocar em risco a continuidade de verdadeiras instituições sagradas do carnaval carioca. A proposta apresentada à Associação das Escolas de Samba de reduzir as escolas dos grupos C, D e E, atualmente quarta, quinta e sexta divisões até 2014 levará ao fechamento compulsório de escolas tradicionalíssimas do carnaval carioca, responsáveis por sambas históricos e desfiles memoráveis. Atualmente, há 72 escolas de samba em atividade no Rio de Janeiro. A determinação da Riotur é que em apenas três carnavais este número seja reduzido para enxutas 60. Se considerarmos que o atual Grupo E tem 12 escolas, isto significa extinguir uma divisão inteira. Atualmente, desfilam pelo último grupo nas terças gordas da Intendente Magalhães, em Madureira, escolas do quilate da Unidos de Lucas, União de Vaz Lobo e Canários de Laranjeiras, todas muito tradicionais e que representam suas comunidades há décadas.

A alegação da Riotur é distribuir com maior justiça as subvenções, hoje insuficientes para colocar uma escola de samba na rua. Mantendo-se o valor e reduzindo-se o número de escolas, a matemática pura prevê um valor maior a cada uma. Ao estimular a competição excessiva entre estas agremiações, não é de se espantar que logo todas elas sejam financiadas diretamente pelo capital ilícito para passar pelo "corte" e conseguir sobreviver. Reduzidas as outras pelo neoliberalismo do samba a duas alternativas: a extinção ou transformação em blocos de enredo, transformam-se em cinzas fora da quarta-feira suas tradições e legados, tal qual a prefeitura deixou acontecer com as Grandes Sociedades.

O que há de vir

2011-07-24T19:34:00.000-07:00

A torpeza dos maus verbos transborda da calha de teu peito: pisa, chuta e escarra nas dores perdidas e causas vencidas. O que se foi, não há de ser mais. Havemos de amar o que sempre fomos, lânguidos versos de lábios que somos em uníssono a entoar o que há de vir. Amo-te, incrédulo que as mais pérfidas cores sejam tanto para satisfazer nosso matiz de sonhos e tempestades, unidos que estamos em vida e sorte além da porta do grande sítio. Vivemos, pequena, em troça de nós mesmos, a espalhar nossa pilhéria a cada alma que cruzar nosso caminho. Ri de tuas flores. Somos muito vivos em nossos sabores, amados e amantes, fatalistas e amargos. Amo-te com o fígado. Para cada nova dor, uma bela resposta. Não te perco e nem te acho, pois não te abandono e nem morto aprecio o sofrer. Trata-se, apenas, de adorar o que és, meu anjo, a sonhar embevecida com cada mindinho entrelaçado e cada beijo estalado, cada vez mais espaçados e destinados à eternidade.

Demissões em massa na FACHA entregam mais uma faculdade aos "valores do mercado"

2011-07-05T15:25:00.000-07:00

Desde a última sexta-feira (1), uma das mais tradicionais faculdades de Comunicação Social do Rio de Janeiro passa por uma das maiores crises de seus 40 anos de história. As Faculdades Integradas Hélio Alonso (FACHA), sob controle do grupo Comatrix, promoveram demissões em massa entre seus professores e coordenadores. De acordo com uma lista que circula entre os alunos da instituição, deixaram a FACHA 14 professores e os coordenadores de ensino, pesquisa e extensão, Dráuzio Gonzaga, e de publicidade e propaganda, Aluízio Pires, além do assessor pedagógico Naílton Maia. Justificados como parte de um processo de reestruturação da empresa "de fins filantrópicos", os desligamentos indignaram alunos e professores, que ameaçam deixar de pagar as mensalidades se não forem apresentados os devidos esclarecimentos.

A Comatrix, contratada por instituições privadas para serviços de "gestão empresarial", é conhecida pelas "reestruturações" que promove após a assinatura de seus contratos, em especial com instituições de ensino. Nas passagens anteriores pela universidades Estácio de Sá e UniCarioca, legou um rastro de cortes de pessoal e arrochos salariais. Especializada em gestão à brasileira, demonstra ver na redução de custos a missão do empresário na Terra, e no aumento das receitas um cume inatingível, afinal os impostos e o Estado são sempre os culpados.

Revoltados, os estudantes da FACHA realizam ao longo desta semana uma série de debates e encontros para discutir a crise na instituição. Em um deles, receberam um representante da empresa gestora, e este confirmou que "houveram algumas demissões". Posteriormente, em assembléias com dirigentes da faculdade, tiveram negados os rumores de que os profissionais demitidos seriam substituídos pelas indefectíveis "aulas semi-presenciais" - à moda da Estácio - e que haveriam novos cortes ainda neste semestre. São comuns as queixas de formandos que perderam seus orientadores e, em especial, contra a atitude de incluir uma antropóloga de 81 anos de idade, mais de 30 na casa, entre os demitidos. E o fim da picada: a proposta feita pela gestora a ela e aos colegas - parcelar o recebimento dos direitos trabalhistas em dez vezes ou ter de recorrer à justiça, em uma atitude amoral.

A entrega da gestão da Hélio Alonso, um dos últimos bastiões do ensino de qualidade e do jornalista-pensador no Brasil, a um grupo que apresenta larga experiência na transformação de instituições de ensino tradicionais em corporações à brasileira, representa muito mais do que os empregos perdidos por 17 chefes de família que culpa alguma têm das intempéries pelas quais passa uma empresa. Representa o triste retrato da submissão de nossas instituições de ensino aos mais obscuros interesses do mercado financeiro e de seus valores e condutas. Ao desrespeitar um trabalhador, no afã de parcelar 30 anos de dedicação em dez vezes - como as prestações de um sofá - os gestores abraçam o que há de mais imoral na relação entre o capital e o trabalho: o total desinteresse, ou mesmo repulsa, de um pelo outro.

Educação Especial versus Escola Inclusiva: uma guerrilha ufanista em que todos saem perdendo

2011-06-21T16:22:00.001-07:00

Benjamin Constant Botelho de Magalhães (1836-1891), poucos sabem, foi o primeiro ministro da educação do Brasil. Responsável pelo Ministério da Instrução Pública durante o governo provisório do marechal Deodoro da Fonseca, Constant deu continuidade às políticas públicas que desenvolvera nos últimos anos da monarquia, e que mantém ecos na educação brasileira até os dias de hoje. Duas delas, em especial, se tornaram parte do cenário da cidade e formaram milhares de cidadãos nos últimos 120 anos: o Instituto de Educação, nascido Escola Normal da Corte, e o Instituto Benjamin Constant, antigo Instituto Imperial dos Meninos Cegos. Mais do que duas escolas, as instituições representaram um marco na inclusão social durante o ocaso do Império, e sinalizaram para as reformas liberais que a Princesa Isabel pretendia adotar no país. Mais de um século depois, o Instituto Benjamin Constant tem na ponta de seu longo processo de sucateamento a ameaça real da desativação. Autuado pelos entendidos de plantão como segregacionista e atrasado, tem defendida a sua substituição pelas salas de aula convencionais em que as crianças cegas conviveriam com colegas "videntes" do ensino fundamental.

É doce o sabor do discurso em prol da escola inclusiva. Ninguém discute que uma sala de aula deve estar preparada para receber alunos de todas as origens e limitações. Também não é difícil defender que a convivência saudável entre uma criança portadora de necessidades especiais e outra que se desenvolveu sem elas pode trazer benefícios para ambas. No entanto, são notórias as dificuldades da rede pública de ensino em prover as mais elementares necessidades para a atividade. Como imaginar que uma escola que não tem um quadro negro em bom estado possa disponibilizar o ensino do método braile, que requer aparato especial e profissionais treinados? Em se tratando dos surdos, haverá intérpretes de Libras em número suficiente? A resposta, a despeito das boas intenções de muitos diretores que trabalham com a inclusão em suas instituições, é tão pronta quanto o discurso doce dos defensores intransigentes da inclusão no ensino regular.

Ao agir em defesa da extinção progressiva dos estabelecimentos de educação especial, o ministro Fernando Haddad fecha as portas para a mão-de-obra especializada presente hoje nestas instituições, toda concursada nos anos 70 e 80 e em fim de carreira. Ajuda a encerrar também as relações quase familiares existentes entre o núcleo de alunos, funcionários, pais e professores do IBC e assume os riscos e responsabilidades que o discurso ufanista da inclusão a todo custo trará. Assina, finalmente, o sepultamento de uma das mais bonitas páginas da inclusão através da educação já escritas no Brasil: a luta do educador positivista Benjamin Constant, que acreditava na universalização do ensino e que em todos, independentemente de suas limitações, é possível despertar o conhecimento e o sonho de construir um novo país. Extinta em breve a casa histórica, entregam-se também os cegos à mediocridade da grade curricular convencional.

Biblioteca Nacional: descaso com a memória é queima de arquivo

2011-06-01T15:14:00.000-07:00

O Paiz, uma daquelas publicações que deram origem a todas as outras, foi muito mais do que um órgão oficioso da República Velha. Foi, à moda da Tribuna da Imprensa, uma das maiores vítimas da intolerância política da história brasileira. Perseguido em seus primórdios por monarquistas, viveu anos de primavera durante a proclamação e consolidação da República. Foi só Washington Luiz sair preso do Catete para que uma turba enfurecida invadisse, empastelasse e incendiasse a redação do jornal, em 1930, em um dos episódios mais marcantes da Revolução. Pois bem: os alfarrábios da Biblioteca Nacional revelam dois outros períodos de publicação da histórica folha de Quintino Bocaiúva, ambos de curta duração: 1934 e 1968.

Em 1934, durante o sopro democrático da Assembléia Constituinte, fez circular moderadas críticas ao governo Vargas. Foi o suficiente para que, tão logo Getulio fosse eleito indiretamente, saísse de cena. Estes meses surgem, para espanto dos pesquisadores, ao fim da coleção do jornal e não aparecem nos catálogos da Biblioteca Nacional.

Se o pouco cuidado com a coleção de 1934 chama a atenção, a destruição da memória de um dos maiores jornalistas brasileiros gera perplexidade. Em 1968, por outro curto período, Joel Silveira relançou O Paiz como um jornal de esquerda. O discurso combativo de Joel, marxista da velha guarda, pôs fim à trajetória do diário com o AI-5. O escândalo mora aí: a publicação "subversiva" aparece nos catálogos da biblioteca como disponível. Consulta-se o acervo, e nada. De lá, desapareceu misteriosamente com outras publicações de vanguarda.

As duas primeiras edições de O Tico-Tico (1905), subtraídas das prateleiras da instituição em ação inviável sem a conivência ou imprudência de seus funcionários, se revelam como uma pequena parte do descaso maior do povo brasileiro: o ato contínuo de apagar, dia após dia, sua História e seus personagens.

Entregue no governo Lula à presidência de Muniz Sodré - homem das salas de aula e das diatribes sobre a notícia - e desde janeiro ao jornalista Galeno Amorim, convive com seguidas greves de seus servidores e tem o processo de digitalização de seu acervo estacionado há anos. Disponível na Grande Rede em doses homeopáticas, o acesso às publicações para pesquisa pessoal ou inclusão em trabalhos acadêmicos é vinculado ao pagamento de taxas abusivas, muito superiores ao custo da cópia ou mesmo da mão de obra para se transformar um microfilme em papel impresso. Seus microfilmes, aliás, sofrem com o desgaste do tempo e os freqüentadores reclamam do mau estado do equipamento necessário para a leitura nesta obsoleta tecnologia.

Outra nota triste: a digitalização da Última Hora em seus tempos áureos é toda feita em São Paulo, no acervo público estadual. Um dos títulos mais tradicionais da imprensa carioca, pioneiro no jornalismo popular, tem sua memória preservada por uma instituição distante dos grandes nomes da UH que poderiam auxiliar no processo de preservação. O resultado: escaneia-se a folha, mas não se revive o jornal.

Preservar a memória é um ato contínuo, muito mais nobre e trabalhoso do que a mera reprodução. É unir a alma de cada publicação, extinta ou corrente, a seus personagens, leitores e pesquisadores. Só assim é possível escapar da queima de arquivo que condena títulos que contam a história do Brasil ao mesmo esquecimento a ela relegado.

Tribuno, Abdias morreu sem voz

2011-05-30T19:01:00.000-07:00

Enquanto nascia em Franca o menino Abdias do Nascimento, em março de 1914, o genial cineasta norte-americano D.W Griffith esbravejava determinações a seu batalhão de figurantes ensopados de tinta preta durante as filmagens do clássico O Nascimento de uma Nação (1915). O épico, que retratou os horrores da Guerra Civil Norte-Americana, reascendeu um dos mais curiosos movimentos culturais da história do ocidente, e que até os nossos dias se faz presente em parcelas da sociedade americana: o lost cause, causa perdida, que via na idéia da supremacia racial o convívio harmônico - desde que em absoluta desigualdade - entre brancos senhores de seu senhorio e negros reduzidos a animais.

O ar de focas-amestradas que a comédia minstrel, encenada no sul dos Estados Unidos até os dias de hoje, dá aos negros - musicais, alegres, festivos e submissos - é um eco da causa perdida sulista, imortalizado no bielorusso Al Jolson também pintado de preto em O Cantor de Jazz (1927). Homem que ajudou a abolir a tinta no teatro brasileiro, Abdias, casado havia muitos anos com a norte-americana Elizabeth Larkin, foi exilado nos EUA e vivenciou em terras ianques a quebra de um paradigma.

Ao sobreviver a 97 longos anos, brotou no Brasil pós-escravidão, cresceu em uma jovem República ainda mais excludente aos negros do que fora o Império escravagista, se refugiou no apogeu da contestação ao apartheid velado que fez vervilharem mágoas da Guerra Civil, retornou ao Brasil, ao lado de Brizola se fez deputado e senador e, nos últimos dez anos de vida, perdeu a voz.

E vieram cotas, revistas especializadas - Abdias foi um dos pioneiros da imprensa negra no país, com a sua Voz da Raça, uma publicação da Frente Negra Brasileira, ainda nos anos 1930 - um canal de televisão afro-brasileiro - a efêmera TV da Gente, de Netinho de Paula - a internet, Benedita da Silva, Paulo Paim Filho, Ivani dos Santos, Jurema Batista, Carlos Alberto Caó, Gilberto Palmares e tantos outros.

E não ouvimos Abdias. Uma das minhas maiores mágoas no jornalismo foi, a exemplo destes todos, não ter tido tempo de dar voz a este grande brasileiro que nos deixou há uma semana. Produzi, certa vez, um bonito especial sobre o Teatro Experimental do Negro, iniciativa do tribuno e que reuniu astros do quilate de Haroldo Costa, Léa Garcia, Solano Trindade, Ruth de Souza e Cléa Simões, todos nomes imortais. Perguntei ao querido Haroldo sobre Abdias, e ele - bem humorado - respondeu: "Não está dançando frevo, mas vai bem". Haroldo, que ainda dança frevo e tem voz garantida todos os carnavais em defesa da cultura afro-brasileira, reverenciou o mestre até seus últimos dias.

Mas onde estiveram setores do movimento negro, que tanto renegam seus pioneiros não alimentados no seio do marxismo, nos últimos dez anos, em que seu maior líder não teve a palavra? Abdias do Nascimento, lúcido até o fim, deixou legado e realizações. Imortal em seus jornais, revistas e peças de teatro, foi um rasgo de dignidade nas pútridas tribunas do Senado Federal dos anos 90, quando conviveu com uma série de processos de cassação de mandato de seus colegas de legislatura. Que o movimento negro, cada vez mais afro e menos brasileiro, ponha os pés no chão e não deixe morrer este libelo contra a segregação.

Pretérito Perfeito

2011-05-20T20:36:00.001-07:00

Se o passado cantasse, valsa em dó repetiria. Intrépida pequena fagueira, espia atrás da porta e toca o tabaco com o som dos saltos. Em sobressalto, aponta o indicador aos céus e professa: o amor bem-vindo é o mais puro, terno e perdido. Mareja os dois cristais, borra o rosto com duas marcas de tinta preta, baixa a cabeça, pensa na morte. Mas, que sorte! Ter em companhia a mão amiga, tão achada e tão perdida, é dor de amor e fortuna em vida. É bálsamo, néctar e ambrosia. É forte, intrépido e temerário. Quem morre de amor não teme a morte, a sorte ou o bote das dores. Quem morre de amor é uno, uníssono em voz, alma e sonho a fazer planos para o almoço de amanhã e para o café de cinquenta anos adiante. É sonhar em velhos, anos a frente, vidas tocadas, a acariciar netos e bisnetos. É ver a vida florescer de nossos planos, enganos e danos, todos nossos em vitórias e tropeços, tão nossos quanto os nomes e dedos. Somos, pequena, a dose certa das nossas pequenas glórias e batalhas perdidas. Somos a guerra em nome do amor, a luta inglória contra um mundo de desamor e desapego. Vivemos de bom grado com que a vida nos reservou: ao menos um bom ombro para chorar as nossas mágoas e uma boa testa para compartilhar olhares e ilusões, ávidos por um futuro laureado e saudosos de nossos melhores momentos: sempre os nossos últimos reencontros. A cada dia mais certo de um amor certeiro, digo ao povo que acertei no milhar. Encontrei na mão mais amiga o mais puro caminhar, ao lado de quem acredita, ama e espera. E caminharemos, mesmo quando os pés não caminharem mais.

"Doença Crônica": Trinta anos depois, um triste estigma

2011-05-10T17:17:00.000-07:00

Jorge Arruda foi um dos maiores militantes da causa negra no Brasil. Negro e homossexual assumido, um dia quis me transformar em "Lucas do PT". Pela rejeição às siglas tradicionais que mantenho desde o início de minha trajetória, agradeci e recusei a proposta. Apesar disso, o trabalho do Arruda a frente da ONG A.F.R.I.C.A, do bairro de Campo Grande, sempre me encantou. Lá, ele mantinha enorme cuidado com as crianças em situação de risco, com a preservação da cultura negra e das religiões afro-brasileiras.

Tempos depois da proposta, já na Rádio MEC, produzia uma edição do debate Atualidades e resolvi convidá-lo. Era Dia da Consciência Negra. Para aquele especial, eu queria reunir grandes negros brasileiros: Zezé Motta, Haroldo Costa, Joel Rufino dos Santos, fazer uma grande homenagem ao nosso Abdias do Nascimento e trazer a palavra contundente do líder Jorge Arruda, grande companheiro de todos eles em tantos anos em prol da igualdade étnica. Liguei para o Arruda e foi a vez dele recusar um convite meu. Agradeceu, mas disse estar muito doente. Desconfiado, soube do que havia acontecido: meu amigo Arruda, que morreu dias depois, era mais um número nas estatísticas da AIDS no Brasil.

Doença de notificação obrigatória ao Ministério da Saúde, cresce em índices ano a ano e todas as medidas, quase todas acertadas, adotadas pelo governo brasileiro têm se mostrado insuficientes para conter a epidemia. Para vocês terem idéia, hoje há no Brasil aproximadamente 600 mil soropositivos. Nem todos eles já desenvolveram os sintomas, mas tiveram seus casos diagnosticados e notificados. Há ainda um número impreciso de subnotificações. O Ministério da Saúde fala em 250 mil, mas instituições internacionais apontam para 600 mil, o que dobraria os índices atuais e nos levariam a espantosos 1 milhão e 200 mil portadores do vírus HIV em nosso país.

Em 2009, desenvolvendo uma oficina de comunicação para alunos de uma tradicional escola de formação de professores aqui do Rio, recebemos Antônio Pinheiro, ativista do movimento LGBT e professor da rede estadual de educação. Pinheiro nos presenteou com um relatório oficial do Ministério da Saúde, distribuído às entidades que cuidam de temas relacionados à sexualidade humana, sobre a AIDS e as demais doenças sexualmente transmissíveis no Brasil. Lemos o conteúdo dos calhamaços atentamente, e pudemos observar uma realidade alarmante: subnotificação, acesso reduzido ao coquetel nas regiões Norte e Nordeste, alto percentual de abandono do tratamento e a definitiva extinção do conceito de Grupos de Risco. Hoje, há de se falar em Comportamentos de Risco, essencialmente o que se acostumou chamar por promiscuidade. É grande o contágio entre as meninas e mulheres jovens, muitas menores de idade, que se relacionam sem o uso do preservativo e parecem não se preocupar com as conseqüências desta ação. Tudo isto aponta para a degradação moral e o descaso.

Há também as barebackings, festas que são um verdadeiro atentado à saúde pública e que são realizadas em residências de alto luxo na Vieira Souto, Farme de Amoedo e Avenida Atlântica. Lá, o sexo é praticado sem o uso de preservativos e com a presença declarada de soropositivos. Todos sabem que há portadores do HIV ali, mas sentem prazer ao não saberem quem são: trata-se de uma grande roleta-russa, em que o bacanal dionisíaco é substituído pela adrenalina de se colocar em risco a própria vida.

A ausência de ações do poder público contra estas festas, poucas vezes denunciadas na imprensa e freqüentadas tanto por casais heterossexuais como por parceiros homossexuais, leva à proliferação do vírus HIV entre jovens saudáveis e produtivos, todos entregues à imbecilidade e à perversão moral nestes eventos. A morte de Marco Aurélio Silva da Rosa - o Lacraia - em mais uma presumível infecção pelo HIV, escarnece a precariedade do nosso sistema de saúde, que oferece o coquetel a um grande número de portadores mas não lhes dá acompanhamento adequado. O Hospital Gafrée Guinle, centro de referência no tratamento da AIDS no Brasil, tem pouco mais de 300 leitos. Se não dá conta dos soropositivos da Tijuca e arredores, como imaginar que atenderá a todos os casos em que sua ação se fizer necessária? Quantos Lacraias e Arrudas mais teremos que perder para que a sociedade desperte e veja no abandono do SUS e na promiscuidade de seu comportamento sexual a verdadeira razão para tanto sofrimento?

Inferno Rubro

2011-04-09T20:14:00.000-07:00

Em 31 de janeiro de 2008, há mais de três anos, publiquei neste mesmo espaço um artigo sobre a crise do America, que ainda sob a administração de Reginaldo Mathias patinava na Taça Guanabara e mostrava os primeiros sinais de que o rebaixamento era iminente. Na ocasião, o bom treinador Ademir Fonseca assumiu a equipe, trouxe atletas de sua confiança nas passagens por Cabofriense e Paysandu e não obteve bons resultados, graças á péssima disciplina tática de sua equipe e a uma preparação física deficiente. Reformulado o grupo, a pequena melhora na Taça Rio não impediu o primeiro rebaixamento em 106 anos de história. Em 2008, o America teve quatro treinadores: Ademir Fonseca, que vinha da Cabofriense e depois iria para o Bonsucesso, ambientado no futebol carioca e culpabilizado pelo rebaixamento pelo então presidente, o veteraníssimo Jorge Vieira, técnico campeão em 1960 e que assumiu na condição de interino, Amarildo, o possesso da Copa de 1962 e, finalmente, Gaúcho, hoje funcionário do Vasco, eterno bombeiro dos clubes de menor investimento. Não é difícil concluir que, entre Ademir e Gaúcho, houve um hiato. Amarildo, havia muitos anos fora do Brasil, não conhecia seus jogadores. E, muito pior: não conhecia seus adversários. Sua passagem foi a grande responsável pelo rebaixamento americano. Três anos depois, e após um retorno orquestrado pela boa vontade da FFERJ e da mídia na temporada de 2009, o novo rebaixamento. Afirma a velha máxima que errar é humano, mas insistir no erro é burrice. Repetir, temporada após temporada as mesmas falhas, soa proposital. Entrevistei no programa Esporte em Foco, da Rádio MEC, o então coordenador técnico do clube, Edu Coimbra, em dezembro. Ele havia assumido após o rompimento entre Romário e Paulo Gustavo, na época vice presidente de futebol. As perspectivas que o irmão de Zico me passou, apesar de toda a sua seriedade e comprometimento, foram as piores possíveis. Receitas de televisão antecipadas em 2010 para a disputa da Série D, saída da principal patrocinadora e recusa do clube em fechar com o BMG, o banco que patrocina todos os times e que até para o America fez uma tentadora proposta. Percebi o perfil da comissão técnica que Edu havia montado e logo concluí, antes ainda da montagem do elenco, que o propósito era montar um time com média de idade baixa, de 21, 22 anos. Para treinador, Gilson Gênio, havia muitos anos afastado do futebol profissional: esteve nos juniores de Fluminense e Duque de Caxias nas últimas temporadas. Os jogadores seriam selecionados em peneiras, tática perigosíssima no futebol atual. A razão é clara: quando se investe neles, tem de haver estrutura adequada para treinamentos e boa preparação física, pois a maior parte destes jogadores nunca as tiveram. O America não tem, e não teve nos últimos anos, nem uma coisa, nem outra. O fracasso era inevitável. O golpe político, com a troca de Paulo Gustavo por Antônio Tavares, velha raposa da política rubra, também. Saiu de cena a seriedade de Edu e retornou a postura dúbia de Romário, pouco interessado em ligar seu nome a um trabalho inteiramente fracassado. Comenta-se nos corredores da Campos Sales que o deputado federal pretende se candidatar à presidência do clube, o que o incompatibilizaria com o atual presidente, Ulisses Salgado. Como apoio, apenas foram mantidos os jogadores agenciados por seu empresário, como os atacantes Hugo e Wellington, que já estavam no clube. Retornaram os veteranos Arcelino e Bruno Reis, este último um dos poucos que se salvaram na campanha da Taça Rio. Contratados como referências da atual equipe, marcaram época em Botafogo e Fluminense por seus maus desempenhos. Com a saída de Gílson Gênio, assumiu Lulinha, sogro de Ronaldo Faria, ex junior do Vasco e irmão de Romário. Figura folclórica da Vila da Penha, foi preparador físico e treinador dos juniores do America no início dos anos 2000, levado por Seu Edevair. Venceu duas partidas, contra Americano, na Taça Guanabara e Cabofriense, na Taça Rio. As únicas vitórias do America no campeonato. Desgastado com as seguidas goleadas sofridas pela equipe rubra, deu lugar a Ademar Braga, gerente de futebol no início da gestão Ulisses Salgado e que havia muitos anos não comandava uma equipe profissional. Tal qual Jorge Vieira, Amarildo, Gilson Gênio e Lulinha, uma aposta que não tinha qualquer chance de dar certo. Os cinco foram apresentados aos jogadores do America no primeiro treino. Não faziam a menor idéia de quem eram, em quais posições atuavam e de suas qualidades e carências. Estavam fora do mundo do futebol profissional. E o pior: o clube foi devastado por seus adversários, que atacavam com toda a liberdade e não sofriam qualquer resistência por uma equipe que não era orientada a conter suas principais jogadas. Somente a três rodadas do fim, um irregular Marcelo Buarque, técnico de um bom trabalho no Duque de Caxias e dois maus, por Bangu e Macaé, assumiu a equipe e mostrou algum conhecimento sobre seus jogadores e adversários. Era tarde demais. Fulminado por mais uma derrota, o America Football Club é novamente um clube da segunda divisão do Campeonato Estadual, inchado em seus dezesseis clubes e que não verá, em 2012, um de seus mais antigos e tradicionais participantes. Desde 1987, o America repete erros e seus dirigentes beiram a insanidade. Há quem fale em insolvência e fechamento do departamento de futebol. Em um covil de raposas, em que todos querem embolsar os últimos tostões, realmente não há qualquer perspectiva de união em prol do clube. Por enquanto, o rebaixamento americano só nos deixa uma lição: futebol é para quem é do futebol. Apadrinhamento de quem vem de fora, em um meio tão competitivo, não pode ter outro resultado.

Os seus nove

2011-03-24T19:40:00.000-07:00

Dá cá, cara lembrança, o doce flan de caramelo. Calda saudosa de sabor amargo, gosto passado, voz de saudade de minha velha infância. Lá, menino imberbe, foste a mão salgada nas cantinas de escola. Pastel de forno, risole e hot dog. E a garrafinha de 50 centavos. Foi tua a voz amiga a me consolar nas derrotas e a exaltar as mais serenas vitórias. Foste a voz perdida a cantarolar as tuas dores e suores, as boladas nas queimadas e os dentes perdidos nos pisos de concreto. Fomos os sermões das freiras, sem eiras nem beiras, a soluçar promessas vãs. Somos, tal qual velhos pequenos, as mesmas crianças de treze anos atrás: em lembranças futuras, velhas palavras e ácidos sonhos.

Na Batucada da Vida

2011-03-03T19:39:00.000-08:00

Incólume, alvejo em sóbrios olhares teus dedos nus por meus cabelos. Díspares cenas de amor rasgado e rasgar de amores, mórbidos sorrisos e golfejos perante a tua prece. Prece em que pede, em uníssono, a pérfida prole que há de vir: três meninos de bochechas rosadas e calças curtas, a chutar bolas de plástico e riscar o piso da sala. Fábrica de dores e flores, óbitos e reflorestamentos, somos a íncrivel capacidade de ressurgir nossa ínfima existência perante amores e esperanças, muitas vezes vãs, de ardor e felicidade. Trocamos alianças, véus, grinaldas, gravatas e togas. Vai-se o canudo para a prateleira, o diploma para a parede, a certidão para a gaveta e a vida para um caixão. Ou, em final deveras poético, como cinzas ao mar. De que vale então a nossa procissão? Vale do gozo permanente de sobreviver ao lado da pessoa amada, em seus momentos de mais puro ócio ou decisiva agitação. Somos os mesmos, quando juntos, na sala de tarde ou na posse do Planalto. No desemprego ou na fartura, no desamparo ou na fausta, na morte ou na vida, na sorte ou no azar. Guarnições do mesmo prato, a trocar apostas e batidas de pés, teimosos que somos em busca de um altar...

Depois de tudo, um cigarro apagado

2011-02-24T18:21:00.000-08:00

Creio que os bregas fonogramas de Lindomar Castilho são bom remédio para meu refluxo. A vitrola, dos tempos do Figner, faz soar o tema triste da canção depauperada, com a voz empostada de um cantor de bordel. E a voz do meretrício canta boleros de amor eterno, no bailar atochado de um casal de um salão lúgubre no Largo do Estácio. Ela, de vestido grená. Rosas amarelas pintadas no tecido, cabelo preso em coque, boca pintada de carmim. Ele, o bom malandro, metro e setenta de furor e fúria, louco a rasgar as vestes alheias e possuir a filha do próximo. Sai Lindomar, vem Elymar. Escancarando de Vez. As mãos se torturam, se enroscam, trocam suores e odores. Ah, como é sui generis o cheiro das mãos naqueles momentos! E bocas se enfrentam, pernas se afagam, dedos se triscam e dentes se raspam. A língua, quente, repete o hálito sujo dos drinques baratos das luzes vermelhas. São dois vulgares, perenes, em saliva, obturações, pontes e resinas. É o encontro de duas bocas que nunca se viram e que apostaram na canção rasgada de um cantor de quinta. Que se coma o fruto até o fim! Nesta noite, no Largo do Estácio, são bacharéis os dois libertinos, a desafiar a moral pública e dar bom dia à ressaca em uma cama de motel barato. Exaustos, perdidos, imundos, fecundos. Suados e sujos, marcados e frágeis, ao bambejarem suas pernas cansadas. Esta é a dor do amor, a dor da exaustão. Enquanto se faz desta dor uma doce morfina, o amor é eterno e o profano é sagrado.

Pílula de Orpheu

2011-01-13T19:52:00.000-08:00

Em polvorosa, aposto cá que este novo tempo será a dor e a flor a brotar: introjeto as suas pérfidas frases vãs em minh'alma tal qual veneno ofídico. Bebo cada gota de teu vil curare, mato-me e mordo-me, me aperto em seus garrotes e prefiro sufocar. Ah, a morte gloriosa! Nos braços da amada, afogado ou baleado, canceroso ou esfaqueado, acidentado, seviciado, amaldiçoado, renascido. É fervor de amor te ver assim, tão nua em teus recatos, vestida para matar de amor. E mata... e mata...

Por que sou Livre?

2010-10-31T16:50:00.000-07:00

Washington Luís Pereira de Sousa, "paulista de Macaé", 13º presidente do Brasil, tinha 61 anos quando foi deposto do cargo e preso na saída do Palácio do Catete, momento registrado em célebre foto de autoria atribuída a um então jovem Roberto Marinho. Ao deixar a presidência, preocupava-se em envelhecer a aparência em vinte anos: ao pintar barbas e cabelos de branco, se assemelhava a um octagenário. Cultivava hábitos bellepoquianos, fato que gerou ridículo quando a imprensa noticiou o comportamento novecentista de um homem de 1930, e gostava de reunir intelectuais paulistanos para se comparar a Ruy Barbosa.

É este homem, morto em 1957, que Domingos Meirelles, um dos grandes nomes do new journalism no Brasil propôs biografar. Meirelles, um ás da pesquisa, ganhou notoriedade ao biografar personagens controversos de nossa história simplesmente por neles depositar admiração pessoal. Foi assim com Luiz Carlos Prestes em "A Noite das Grandes Fogueiras" e assim seria com Washington Luiz, se o não menos brilhante jornalista e biógrafo José Augusto Ribeiro não lhe fizesse troça: que sentido teria biografar um homem que para a história do Brasil entrou como vilão?

Prócer das causas impopulares, Washington costumava dizer que "a questão social é problema da polícia", e sob esta premissa reprimiu sindicatos, movimentos feministas e nacionalistas. José Augusto Ribeiro, por outro lado, é entusiasmado varguista, e de Vargas o principal biógrafo com sua trilogia "A Era Vargas". Após uma boa aula do veterano editor-chefe de O Globo, Domingos Meirelles mudou o enfoque: Washington Luiz passaria a pano de fundo de "1930: Os Órfãos da Revolução", que tem como objetivo classificar o processo revolucionário advindo do tenentismo como desprezado pelas correntes deste movimento que chegaram ao poder em 1930. Em suma, Vargas teria traído os ideais tenentistas e alijado do poder grandes quadros do movimento na direita como Juarez Távora e Eduardo Gomes e na esquerda, notadamente o ídolo Luiz Carlos Prestes.

E quero aqui fazer um reconhecimento de como pré-julguei a obra de Meirelles, e o quanto ela me foi importante para uma análise lúcida da única causa revolucionária nacional da história do Brasil. Vargas, muito além do transformador que foi, era um homem solene em sua fragilidade, encantador em seus gestos tediosos e eloqüente em uma voz quase muda. É de sua fraqueza, e não de sua força, que surgiram suas maiores vitórias: quanto mais apanhava, mais apoio popular angariava. E fez do suicídio, um ato explícito de fraquejo, a mais heróica das vitórias.

Tudo isto é muito explícito e fácil de se reconhecer. Vargas abriu as portas para as mulheres na política e para os trabalhadores na vida nacional. Ao mesmo tempo, lançou mão do expediente autoritarista ao fotocopiar os regimes europeus, todos embebidos em um ambiente de contra-revolução desnecessário ao Brasil e dissonante de nosso comportamento habitualmente ordeiro e cordial. Portanto, sem jamais excluir o papel transformador das ações de Vargas, tornam-se injustificáveis e inexplicáveis os crimes cometidos pelo Estado Novo.

O Brasil que nasceu hoje vem de uma polarização tão antiga quanto a Batalha do Marne, os filmes de Tom Mix ou os discos de Bahiano. De um lado, a defesa da presença de um Estado de pretensa pujança, mas que se notabilizou nas últimas décadas por ser obeso quando deve ser ágil e fraco quando deve ser forte. Este Estado está no ideário varguista, foi por ele praticado e por seus sucessores - inclusive por Lula - descontruído.

Do outro lado, há o pedaço de Brasil que, ao mostrar sua cara, não vence uma eleição desde 1930 - quando ganhou e não levou com Julio Prestes. Um país de joelhos perante o capital estrangeiro, que pratica relações promíscuas entre a iniciativa privada e o bem público ao rasgar a Constituição e realizar privatizações permeadas por obscenidades morais e descasos administrativos.

O Brasil de Fernando Henrique Cardoso foi o Brasil do arrocho. Tal qual Campos Salles, o sociólogo carioca promoveu a "tática do remédio amargo", tão praticada durante a República Velha por Washington Luiz e tantos outros. Há remédio mais amargo do que um pai de família que perde o seu emprego e não consegue arrumar outro, simplesmente por não haver vagas disponíveis? Há pior remédio do que um Estado que aceita passivamente as práticas empresariais típicass dos grandes proprietários brasileiros? Há pior remédio do que um governante que não reconhece que não há desenvolvimento sem educação e saúde públicas, emprego e renda para todos, de forma indistinta? Há como justificar reformas econômicas que fazem o povo passar fome?

O outro Brasil, o de Lula, é o Brasil do descalabro administrativo. O inchaço descontrolado da máquina pública, que investe onde não precisa e arrocha as mais urgentes prioridades, traz estatais em que convivem trabalhadores das mais diferentes origens: servidores e funcionários públicos, prestadores de serviço, terceirizados, pessoas físicas contratadas como jurídicas e cargos comissionados, muitos cargos comissionados. A indústria do concurso público, semeada pela lógica da desigualdade em que se sustenta intrinsecamente esta "solução administrativa", faz fortuna de muitos oportunistas, e as mais torpes práticas do apadrinhamento são apresentadas como nunca antes visto, nem nos tempos joaninos.

Ambos os Brasis cresceram. É inevitável. Como o Brasil cresceu com Washington Luiz, ao fim das contas. Não há como não crescer com um povo que trabalha como o nosso. Humilhado pelos baixos salários e as condições de trabalho cada vez mais precárias, o brasileiro é o maior patrimônio de nosso país, como era em 1930, 1999, 2007 e continuará sendo com Dilma Roussef. Desprovido de educação de qualidade, saúde pública, acesso aos bens da cultura, respeito aos direitos das mulheres, crianças e idosos, o brasileiro segue em frente e compra o seu pão com o suor de milhões de rostos. Não há como voltar atrás, nem mesmo a sanha lusitana de 1821 conseguiu arrastar o Brasil à primitiva condição colonial com a qual já um dia convivemos.

Quero finalizar com um anúncio importante: anulei meu voto. Se a notícia boa é que o Brasil jamais irá parar de crescer, a má é que crescimento algum é o bastante. E é aí que eu ponho o Brasil de Washington, o de FHC e o de Lula na mesma corveta. Nenhum deles, e vocês irão concordar comigo, deram a nosso povo o que ele de fato merece. Lula, visto com o melhor governo pós-64, fez 10% do que deveria e, antes que os exaltados rebatam, 30% do que poderia. Era mesmo necessário subir ao palanque com Fernando Collor, Roseana Sarney e Jáder Barbalho? Dois não foram eleitos, a outra passou raspando. Será que eles têm tantos votos e poder assim que justifiquem uma aliança tão espúria? Um Estado que não atua em conjunção com os anseios de seu povo está fadado a crescer sem se desenvolver de fato, como um ser incapaz de se emancipar. Não se esqueçam: até os bonsais crescem. Só as árvores frondosas, de raízes livres, se desenvolvem e dão frutos.

Que os acontecimentos de hoje, com a histórica vitória de uma mulher na corrida presidencial, tragam a discussão sobre o Brasil que nós realmente queremos. É o momento de um novo debate: seremos um país que continuará crescendo sem se desenvolver ou uma nação crescida e desenvolvida por inteiro, implacável na defesa da moral pública e de nossas raízes culturais? Só uma nova força política, que comungue o que há de melhor e mais capaz irá conduzir o Brasil a uma quebra do paradigma bi-partidarista e a seu futuro promissor, que repactuará a união entre povo e Estado e fará cumprir as garantias constitucionais aos cidadãos brasileiros, rasgadas e pisoteadas pelas duas forças que hoje se opõem.

Trapiche

2010-10-11T20:18:00.000-07:00

Pôs os joelhos rotos nas tábuas secas do piso, os cotovelos e suas peles rachadas no velho colchão e dirigiu o olhar ao céu escuro, em brado:

- Por favor, me faz esquecer, me faz deixá-lo ir.

Pedia pela intercessão que lhe levasse embora, tão logo a morte de seus sentidos e atos viesse. Natimorto, era condenado ao fracasso amoroso desde os primeiros atos. Fez da vida, ainda jovem, um rosário de desgostos e inimizades. Chorou amigos perdidos, amores de esquina e cães-sem-dono com a profusão de quem jamais deixou de acreditar. Como em arrepio, viu a sorte mudar anos atrás, ao encontro de uma jovem voz de alento que o abraçou, o cobriu com uma toalha e lhe enxugou os cabelos. E era a amante mais maternal, cujo toque sereno lembrava o da avó e a grita embebida de amor, em que até os palavrões eram beijos nos pés, eram a expressão maior do carinho de uma mãe pelo filho que não viu mais.

E foram eternos. Amaram-se nas manhãs de inverno, enrolados nas mantas dos chalés, fritaram muitos bifes e omeletes. Riram de ovos podres, assobiaram para os gatos de rua e subiram em palanques imaginários, onde promessas vãs e destratos solenes eram feitos e desfeitos em um piscar d'olhos. Só um dogma jamais fora alterado: eram de um ao outro, em corpo, alma e pensamento. E assim viveram semanas em separado, cada qual em terra distante, sem que as reflexões amorosas os abandonassem por só instante: os dois eram, antes de tudo, a pergunta sobre o que o outro fazia aquele tempo.

Passadas luas, casaram de véu, grinalda e terno preto. Deram recepção, brindaram a champanha e salpicaram arroz em flor. Eram porta-vozes das tradições judaico-cristãs das juras de amor inquebrantável, indissolúvel, indestrutível. Aos pés da Santa Cruz, cobiçaram a eternidade de um instante: o beijo, às juras, que reviveu todos os outros num só. Foram Bergman e Bogart, Di Caprio e Winslet, Chaplin e Goddard, Gable e Leigh, Aguirre e Meza. Foram beijos de cinema.

E filhos, e netos, bisnetos, trinetos... Eram tantos, e já não mais estavam aqui. Foram o que poderiam ter sido. Não foram o que deveriam ter sido. Foram eternos a seu modo, internos todo o tempo e externos só na hora abrupta do adeus. Foram os dois, sentinelas, morte e vida em um ato em falsete, de ópera bufa, de forca sem cadafalso. Foram os dois, tão solenes, peças cômicas de dois prantos que, tão próximos, são a expressão maior do amor que há: o amor deles dois, tão puro e conturbado, tão fúnebre e ressurreto. Há de ser, e ela já nem pede mais: não se abandona o que nasceu conosco.

Por trás de seus bigodes

2010-09-18T18:00:00.000-07:00

Manhã de uma quinta, escadarias da Biblioteca Nacional, Centro do Rio. Reunião para discutir a publicação de Dom Obá, revista voltada para a cultura afro-brasileira e que até hoje não saiu do papel. Lucas Alvares, o poeta Jorge Silva e o ativista Jorge Arruda, da ONG A.F.R.I.C.A e hoje na campanha do camarada Marcelo Sereno Dirceu, do PT. Discutíamos, ano atrás, a cena eleitoral de agora:

- Teremos segundo turno. Tenho fé nas artes de nosso Garotinho, o anjo barroco dos Goitacás. Ele vai complicar o Serginho, sustentei esperançoso.
- Já está tudo acertado. O Garotinho vai renunciar, o acordo já foi fechado. Será o Cabral e mais um. Ou o César Maia, ou o Gabeira, revelou o Arruda.

Decisões judiciais, liminares e ameaças de ambas as partes, Anthony Matheus retirou a candidatura a causar espanto até mesmo a seus mais próximos assessores. Em meio a uma saraivada de cassações, rodaram Anthony, Rosinha, Geraldo Pudim e quase rodou Clarissa, ex-colega dos tempos de movimento estudantil. Tentara, dias antes, uma aliança de última hora com o PRB de Crivella. A coligação PR/PRB/PTdoB levaria o bispo da IURD à oposição de Sérgio Cabral. Receoso, Crivella matutou, consultou seus oráculos e mandou agradecer. Era a cena montada para mais uma ópera bufa do ex-governador: renunciar à candidatura na festa de lançamento de seu próprio nome. Eram 30 dias de junho. Tirou o pagodeiro convertido Waguinho e Carlos Dias, do Movimento Católico Carismático, do bolso e os lançou ao Senado. Ao Guanabara, Fernando Peregrino, que já foi Brizola. Pesquisa IBOPE do início daquele mês dava 21% para Garotinho, que somados aos então 12% de Fernando Gabeira praticamente garantiam um segundo turno contra Cabral.

A renúncia de Anthony Garotinho, quando a tendência ao passar da campanha era a de crescimento no interior do Estado, seu velho reduto, e o prognóstico de um horário eleitoral mezzo a mezzo no 2º Turno parecia inexplicada. Parecia. Seu partido, o da república, o recebeu ano passado sem os temores de um novo PT. Ou, quem sabe, um PDT. Quiçá, PSB. Que tal um PMDB? E vestiu sua 5ª camisa. Resgatado do apartidarismo, Garotinho foi salvo e liberto por uma legenda, o PR de Bispo Rodrigues, Inocêncio de Oliveira, Magno Malta, Waldemar Costa Neto... e do póstumo Enéas Carneiro. E, Enéas, é o xis do problema.

Enéas Ferreira Carneiro, um cardiologista acreano, foi candidato ao Planalto em 1989, 1994 e 1998 pelo minúsculo PRONA, surgido em sua sala de estar em um arroubo pliniosalgadeano. Adoentado e sem quadros que fizessem o partido sobreviver a seu passamento, costurou com os líderes do então Partido Liberal, enlodado pelo Escândalo do Mensalão, a fusão entre PRONA e PL. O caldo resultou no PR, que uniu as duas bancadas na câmara federal. Ainda pelo PRONA, Enéas - nos estertores - foi novamente candidato a deputado federal em 2006. Bem abaixo dos 1,5 milhão de votos de 2002, o mais votado da história do Brasil, faturou 386.905 almas, um número ainda expressivo em se tratando de um homem que, sabidamente, vivia seus últimos dias em mal quase irreversível.

Abaixo dos mil votos, cinco deputados federais rebarbearam Enéas em 2002. Quando da fusão com o PR, apenas um permanecia na legenda. Com a morte do deputado, em maio de 2007, assumiu Luciana Castro de Almeida, do PR de São Paulo, que obteve apenas 3.980 votos em seu próprio nome. Demonstrava o Furacão Enéas um curioso caso onde, servindo-se de uma legislação eleitoral confusa, um partido de bases mais confusas ainda elegia toda uma bancada sem que precisasse trabalhar por qualquer uma das outras candidaturas. Bastava o ex-presidenciável.

Quase quatro anos após a fusão, sem Enéas e com a bancada ameaçada de rigorosa redução, o PR lança mão de dois quadros de força nas urnas. No Rio, a deputado federal o ex-governador Anthony Garotinho. Será o mais votado do estado. Em São Paulo, o "comediante" Francisco Everaldo Oliveira Silva, o Tiririca. Previsão de mais de 1 milhão de votos. Tiririca terá, nas urnas paulistas, dois terços das consciências que conquistou em todo o país no ano de 1996 com as vendas de seu CD de estréia, em que se destacava a embolada "Florentina". Não há anti-candidatura no "Abestado". Não há protesto, deboche ou mesmo desejo pessoal. Tiririca é a tábua de salvação de seu partido. Não se engane com ele, que levará mais 5 a Brasília: votar no Homem de Itapipoca é dar o seu beneplácito a Waldemar Costa Neto, candidato a deputado-sem-votos e sua turma.

Destalentoso

2010-09-18T17:29:00.000-07:00

Ah, a falta. Não me faz te esquecer. Daquela tarde suja, daquele teto cinza, daquela grama rala. Não me faz te enobrecer. Sinto-te nos grãos resfriados de ar puro, nos flocos incandescentes da neve que nunca virá. Vejo-te nas tardes praieiras, nas areias que não freqüento, nas mortes vívidas de cada dia. Amo-te embevecido no unir d'olhos e lábios, no mordiscar de meus dentes e no sorver de tua alma. Vivo-te. E vivo tão cálido, temporal, que te espero sem capa e sem marquise. Quero me inundar de teu amor. Quero nadar em tua imensidão, ainda menor do que a minha, em tuas palavras, promessas e dívidas. Quero as tuas cicatrizes, os teus olhos vermelhos, a tua pele morena. Quero e te quero por inteiro, pequena. Quero tua chuva e teu sol, tuas vidas e tua sorte. Quero te abraçar em meu final. Quero te sentir em meu começo.

Independência ou Morte!

2010-09-06T20:01:00.000-07:00

Das maiores decepções da campanha de 2010, em todas as suas vertentes, fica por conta da ausência de um debate real sobre o desenvolvimento da Educação no país. Paliativos como a presença de aparelhos de ar-condicionado, alugados a valores extorsivos, em escolas do interior do estado onde o melhor clima é o da janela aberta são discutidos nos confrontos entre os candidatos sem que se toque em um único momento no cerne da questão.

Não há qualquer menção aos graves problemas que o setor enfrenta no Brasil. Vejam: em 2003, tínhamos 16 milhões de analfabetos, sendo 8 milhões concentrados nos 10% de municípios mais pobres da federação. Hoje, 7 anos após, há estados como Alagoas em que 1/4 da população é formada por analfabetos. Considerando os 38,6% de analfabetos funcionais, que são aqueles que lêem mas não conseguem contextualizar, são 64,3% de intelectualmente excluídos. Quase dois terços da população, de mais de 3 milhões de habitantes: é o quadro entregue pelos três ex-governadores que hoje disputam a governança para um novo mandato. Mas não falemos das Alagoas, proporcionalmente muito menor do que os outros estados. Falemos do glorioso Ceará, que soma quase 50% de analfabetos e analfabetos funcionais. É um quadro gravíssimo, que não atinge apenas os estados das regiões norte e nordeste.

É preciso, antes de mais nada, fechar a torneira do analfabetismo. Entrevistei recentemente o professor Mozart Ramos, do programa Todos Pela Educação. Trata-se de uma interessante proposta que traça 5 metas-base para o desenvolvimento da Educação no Brasil: universalização do acesso, erradicação do analfabetismo, aprendizagem, conclusão do Ensino Médio e respeito às obrigações constitucionais de repasse de verbas para a Educação. Exceção feita ao primeiro quesito, em todos os outros houve estagnação ou retrocesso na "Nova República". O índice de analfabetismo ronda os 10% da população há muitos anos, hoje representados em quase 20 milhões de brasileiros. Há enormes desafios relativos à aprendizagem, que nunca esteve tão mal, aos indicadores de conclusão do Ensino Fundamental e do Ensino Médio e, especialmente, ao repasse de verbas do Estado para onde ele deve de fato atuar.

Existem no Rio de Janeiro, notadamente, inúmeras sangrias de verbas públicas na Educação - diretores de escolas que recebem salários miseráveis, muito abaixo do que pede um cargo de gestão, andam em carros do ano e financiam apartamentos em áreas nobres da cidade. Não há, da parte deles, qualquer explicação para a incompatibilidade entre renda e patrimônio. É necessário moralizar o repasse e fiscalizar, através de toda a comunidade escolar, as contas de cada gestão. Isto só pode ser proporcionado através da democratização da escolha das gestões, hoje subordinada às secretarias de educação, o que repete e remete a práticas do regime militar. Democratizar só será possível quando houver, enfim, diálogo entre a SEE-RJ e a SME-Rio com o SEPE.

É importante, também, que o SEPE, que é o Sindicato Estadual dos Professores, se posicione de maneira progressista e evite a sua orientação partidário-eleitoral das últimas décadas, representado que está em partidos sem qualquer vínculo com a realidade como o PCO e o PSTU.

Lutar em prol de Educação pública, gratuita e de qualidade é dever do cidadão e direito de seus filhos e netos. É papel do Estado ouvir atento à sociedade e introduzir medidas afirmativas que ponham fim ao panorama medieval da "Nova República", que em nada alterou em essência o péssimo panorama do período de exceção.

Sobre Probidade

2010-08-20T22:26:00.000-07:00

Nem tudo o que é bom está na lei. Nem tudo o que está na lei é bom. Nem tudo o que é bom pode ser legalizado, tampouco o que é mau proibido. A lei, em todas as suas esferas, depende das vontades para se fazer presente. É preciso repreender o vizinho que, por exemplo, joga fora um velho sofá nas escadarias de emergência do edifício. Isto não está e nem estará na lei, mas põe em risco as vidas de centenas de pessoas. Os crimes ambientais, que começam em atitudes despropositadas nos ambientes urbanos, vão do infimo ao catastrófico compartilhando a mesma desatenção ao mundo em que vivemos. É preciso, antes de mais nada, se auto-policiar. A melhor diligência para as más atitudes está no exercício da cidadania. É este exercício, pedagodiário, que irá renovar nossas matas, limpar nossos mares e rios, desbloquear nossas escadas de emergência e tornar mais puro o ar de nossas cidades. É muito simples atacar o grande capital e seus interesses, de já milenarmente conhecidas influências, sem tomarmos atitudes simples em prol do nosso país. Você já pensou em quem vai votar para deputado estadual? Não caia no engodo da Ficha Limpa, analise - sim - a ficha criminal do seu candidato, mas, sobretudo, confirme se sua prática diária converge com a de um cidadão comprometido com a mudança.

Eu também tenho um manifesto

2010-08-12T20:53:00.000-07:00

Cadê a verve, a plebe, a mente sã e a voz solene? Cadê o sangue do povo, cadê o dedo do povo, cadê o senso de povo? E o senso do povo, cadê? Fala-se em nome dos brasileiros, mas qual de vocês é, de fato, brasileiro? Vazias de brasilidade, as aspirações de todos vocês são um amontoado de parcerias público-privadas: pagamentos mensais de R$ 900,00 a uma atravessadora pelo aluguel do aparelho de ar-condicionado que adornará, no sol e na chuva, as salas de aula dos colégios estaduais localizados na Zona Sul e na Grande Tijuca, fornecimentos a cargo de um único concessionário - de origem, métodos e anseios obscuros. Assinam sem ler, promovem o caos ambiental, a especulação imobiliária, diminuem o poder de compra do salário mínimo e alardeiam, ao final de cada mandato, o tal "aumento real": saímos do irrisório, chegamos à "Era do Péssimo".

A Constituição de 88, ao adotar como forma de governo um pastiche de presidencialismo que colocou o executivo de joelhos ao legislativo, impôs e eternizou nas diferentes esferas deste poder toda a classe de oligarcas e mafiosos. Alguns me falarão no novo "Ficha Limpa". Você confia na justiça praticada nas Alagoas? no Maranhão? no Amapá? Estão todos aí, candidatos e favoritíssimos a voltar. Sarney nunca foi condenado. Collor, idem. Maluf, desde os tempos do escândalo dos fusquinhas da Copa de 70, jamais deixou a cena política. Confias nas decisões de nosso judiciário?

No intercurso de mais um processo eleitoral que se inicia, é fácil apostar que os atuais mandatários da República não terão qualquer compromisso com o pacto social firmado pelos idealistas que, em 15 de novembro de 1889, saracotearam ingenuamente pelas ruas do Rio de Janeiro atrás do trio elétrico de José do Patrocínio. Não há qualquer ligação, de sangue ou ideais, com os princípios mais elementares da verdadeira democracia e do autêntico espírito republicano. Políticos profissionais, fazem de cada eleição um concurso público: garantia de uma boa aposentadoria e de um plano de saúde tão sofisticado que faria delirar o simples contribuinte, já que oferecem acesso aos mais caros tratamentos no estrangeiro.

Nada tenho contra bons salários e benefícios que favoreçam a quem trabalha. Um dos maiores males do Brasil pós-moderno está na escassez de bons empregos e nos baixos salários. A questão salarial, abandonada pelo governo há 46 anos e nem de longe tocada pela Nova República, exige atenção e medidas urgentes. O custo de vida nas grandes capitais, onde a especulação imobiliária avança com velocidade muito superior às ações administrativas de combate à miséria e promoção do desenvolvimento local, torna a cada dia a vida da verdadeira classe média um tormento de contas e tributos. As privatizações, apresentadas como solução, apenas retomaram o panorama anterior às estatizações - sim, pois a maior parte dos serviços privatizados quase sempre pertenceu à iniciativa privada - com maus serviços e tarifas extorsivas. Pedágios em vias urbanas, a obscena rede de transportes do Rio de Janeiro - que acaba de provocar mais uma tragédia - sistema de telefonia confuso, assim como a aberração administrativa que é a partilha de uma cidade inteira, no caso de Duque de Caxias, entre duas concessionárias de energia elétrica, certamente um descalabro administrativo.
Na Educação, campo no qual militei por anos através do bom movimento estudantil e no início de minha atividade profissional, como coordenador de atividades extra-curriculares, o sucateamento físico das escolas estaduais, que mais parecem velhos presídios, convive com medidas paliativas que em nada atingem o cerne da questão: pouco conhecimento é absorvido, há conhecimento inútil nos programas curriculares e conhecimentos úteis que ficam de fora. Disciplinas ligadas à Era da Memorização, inadeqüadas à Era da Contextualização em que vivemos, são repetidas e incentivadas pelos programas dos vestibulares e concursos públicos, portas de entrada de muitos jovens de classe média para o ensino superior e o mercado de trabalho.

No campo da saúde, com uma distribuição confusa entre as três esferas do Executivo, há ainda a criação de um quarto modelo de gestão: as Organizações Sociais. Quando entregues a grupos comprometidos com a coisa pública, são uma alternativa aos processos burocráticos típicos da administração estatal no Brasil. Quando entregues a mãos erradas, como tem acontecido, são um convite ao peculato e à prática de uma política empregatícia que repete o que há de pior na mentalidade empresarial brasileira: corte de custos através de demissões e arrochos salariais, sem jamais viabilizar novas receitas que permitam admissões e reajustes. Há enorme defasagem salarial entre os celetistas destas organizações e os servidores públicos dos orgãos ligados a elas. Isto advém do dispositivo constitucional que impede o acesso, em todos os níveis e cargos, de brasileiros capacitados a ocuparem postos na administração pública sem que, para tanto, participem do desembestado processo seletivo dos concursos públicos, que ao longo de 22 anos de obrigatoriedade só serviram para financiar a máfia dos cursinhos e entulhar a administração de despreparados "bons-de-prova", processo que não exige competência profissional, compromisso com a coisa pública tampouco preceitos éticos.

O atual panorama, de abandono dos valores democráticos e republicanos, só pode ser sanado com o surgimento de uma nova força: uma força que abarque vontades e se apresente como uma alternativa ao proto-bipartidarismo que vivemos. Somente com a derrota, pelas mãos do povo, dos dois lados da mesma moeda e de seus partidos-satélites, poderemos reintroduzir no Brasil os preceitos defendidos por nossos heróis nacionais - homens, mulheres, negros, brancos e índios que lutaram, seja espontânea ou articuladamente, por um país desenvolvido, justo com seus filhos e portador de uma nova mensagem para o mundo.

O Ateu que Psicografava

2010-07-13T21:17:00.000-07:00

Joaquim, que creditava o crédito ao descrédito, fechava os olhos todas as noites, respirava fundo e refletia sobre nuvens azuis e abóbadas brancas. Sob a abóbada celestial, a pose firme de um herói helênico sustentava, nos dois braços, o peso de toda a humanidade e de suas responsabilidades. Joaquim, tal qual o Atlas da mitologia, era por dois segundos o sustentáculo de todos nós. Por sua mente jovem e ainda sã desfilavam ninfas, seres errantes e rostos disformes. Gritos, uivos e agudas gargalhadas. Seria o apartamento ao lado? O ateu, tão crente em suas enzimas, descrevia formas e cores, acordes sertanejos e beijos no asfalto. Refletia frases de paixão na água suja da piscina e juras de eternidade em sua colcha empoeirada. Na hora de dormir, deixava para fora tão somente seu par de olhos castanhos. Curiosos, empertigados, eram o olhar pretensamente científico sobre o nosso mundo, tão dele, tão nele, tão reles. Pegava o telefone e pedia comida chinesa: todas as madrugadas, o mesmo ritual. Só assim saía da cama. Só assim voltava para nós. Só assim desacreditava em si mesmo.

É o Fim? É o Fim?

2010-07-03T20:51:00.000-07:00

Foto: Ronaldo Moraes/O Cruzeiro

Desespero e desembesto a desfazer os desvalidos impropérios de tua boca. Desnovelo tuas juras falsas, desconverso tuas frases tortas, desentorto tua linha disforme. Defenestro, com louvor, tuas tentativas de desnivelar o nosso amor. Cá desce mais um pouco em cotação o desespero, hoje abafado por vãs esperanças contidas em linhas de trem. Desserto, incerto, disserto um bom tempo sobre o nosso ontem e o nosso amanhã. Confabulo com minhas palmas e meus apupos sobre os palpos de uma aranha, enxergo bem longe tuas teias e armadilhas, me esmero em esperar os teus beijos de musa paraguaia. Pinto-te bem melhor, tal qual musa de Di. Tu estás nas fantasias, musa que nunca houve. Tu estás em estribilho. Tu estás em descompasso.

No que diz respeito ao tempo

2010-06-23T20:09:00.000-07:00

No que diz respeito ao tempo, estou há tempos a pensar nos teus abraços. Sinto falta de tua boca de carmin, de teus cachos cocottes, de teu vestido melindroso... sinto falta de tuas lantejoulas, de teus paetês, de teus carnavais. Sinto falta de nossos bailes nos Fenianos, cem anos atrás, quando as vozes nos brindavam em velhas taças de champanha. Das sessões da Cinelândia, dos bailes de charleston, dos goles de paraty
, das noites de Anno Bom... nada mais restou. Das cennas mudas, os talkies levaram o branco e o preto. Da Cruz de Malta, viva lembrança dos oitocentos, camisa preta deixou de ter e retomou aquela faixa branca dos remadores. De Campos Salles, Rodrigues Alves, Venceslau, Ruy, Pinheiro, Passos, Seabra, dos irmãos Azevedo, de Fred Figner, do bom Bahiano... por onde andam suas velhas almas? por cá, em terra, nada mais restou.
E das serestas nas janelas de uma vila no Lins? Os velhos violões dos portugueses, que entoavam fados lamuriosos, ouvidos pelo povo atento dos cortiços aos salões. Sinto falta de teus limões de cheiro, de tua lata de rapé, de tua língua frita na banha, a melhor da cidade. Já não vejo mais açougues e nem amoladores de facas. Já não me vejo mais aqui. Por cá, melindrosa, cem anos depois jaz quem nasceu após a tua morte para morrer após tua vida. Queria eu te emparelhar. Descanse em paz, meu passado.

Pedra do Sal

2010-06-05T18:26:00.000-07:00

Dá cá teus lábios, dadivosa. Derrame em floreios tuas prosas e promessas. Inflama minha entranha, causa estranha palidez. Espoca as champanhas, espanta as campanhas, diz-me a verdade. Suba, melindrosa, os pedregulhos da Pedra do Sal com bons ares e sombrinha. Beijo-te a nuca. Explora-me a cada passo com tuas mãos, toca-me com a suavidade de tua alva pele e espia-me acordar. Me chama, mafiosa. E cada passo teu no requebrar de tuas ancas, sobem os dois brancos cambitos que dão-me esperança: a cada degrau, um mural. A cada querela, uma tela. Enumera, sorridente, os contos alegres de teus dezoito anos. Conta teus pontos, teus mantos, teus sonhos. Conta teu pranto. Morde teus lábios, serena. Pisca teus olhos, e clama: quero-te agora, aqui e pra sempre. Faz-me acordar o corpo na hora e a mente segundos depois, deitado na cama...

Canto Mudo

2010-05-16T19:07:00.001-07:00

Me faz pingar cada caldo de meus olhos nas letras azuis de suas linhas corridas. Velho caderno, pequena. Mesmas palavras de sempre, de apreço e juras eternas, convivem com raivas contidas e mortes silenciosas que duram um ou dois segundos para serem sobrepostas pelo renascimento. Mares bravios, céus tempestuosos, terras trêmulas. Carnes fracas. Atravessa comigo cada tormenta minha e cada trovoada sua. Ao mesmo barco, almas nuas, dedicaremos cada enjôo em alto mar. Viaja comigo aos gélidos trópicos, encanta as gaivotas do azul e as cobras da terra firme. Pede comigo ao mágico da eternidade a prece por todos os nossos, e espera em camarote a minha procura todas as noites. Puxa o meu pé. Seja fantasma a rondar meus rodeios, seja sombra a cada passo em falso, seja meu guarda-chuva e meu guarda-sol. Seja meu beijo de boa-noite. Viva a cada dia de minhas juras, renove-as, faça-as suas. Cumpra-as. Morra minha companheira, e me acompanhe até além. Atravesse as portas comigo. Marque um passeio na esquina do interminável, na noite estrelada que embeleza até a velha e suja praça do Rio Comprido onde o amor se fez presente.

Saudade à Manivela

2010-05-14T22:08:00.000-07:00

Tanto tempo faz que o tempo não nos vê que até que dá saudade de te ver. Saudade do cordão, colombina! Ensaboa os cravos com esfoliante, espalha bem o creme hidratante, pinta a cara e pinta a boca, pinta os olhos de azul. Põe as lentes, os cílios postiços, o pompom na cabeça e vai pra rua brincar ao som da marcha-rancho. Não me leve a mal. Aqui ou em Madagascar, somos duas vozes na folia, somos quatro pés de carnaval. Plantamos raízes de pés de alface nos canteiros de obras, bebemos água do poço e caçamos rãs no quintal. Do poder da tristeza, fomos cassados. Somos tal qual duas vozes em uníssono, que entre espirros e cochichos cantam a mesma poesia doce dos apaixonados: a bela construção que, carnavais a carnavais, atravessam quartos de século, se aprofundam e se embelezam a cada nova fantasia.

Como Num Traçado

2010-05-09T19:36:00.000-07:00

Vejo tua alma exposta às carnes num painel de beijos dadivosos. Atirada à cova dos leões, brada aos céus contra a morte, a triste vida e a própria sorte a qual foi aprisionada ao nascer e ser posta ali. Era filha de maus pais, e muito mais, era filha de ninguém, era filha de um alguém que nunca soube lhe amar. Era Catarina a doce purga dos pecados por eles deixados muito antes dali, imersos na lama ressecada dos catadores de caranguejos. Catarina catou lixo, vendeu papelão e quinquilharia, pôs o burro no lombo e foi burro-sem-rabo. Amassou o diabo no pão e comeu tal sanduíche, escavou terrenos baldios, procurou a velha pedra verde do avô. Catarina foi mito e foi lenda, foi Afrodite nas terras brasileiras, foi peso e papel na pena dos que dela tiveram. E a tiveram. Muitas vezes, muitos homens a amaram. E não se acabrunharam. Catarina foi dó de todas as almas, envolta aos lençóis brancos dos motéis. De cheirosos, tais lençóis só têm o cheiro. Foi janela aberta no Palácio do Rei, mãos segurando o tampo da mesa enquanto os pés, bem branquinhos, escoravam-se em suas pontas. Menina perdeu-se solenemente na selva urbi, sem outras mãos ou beijos, dedos ou anéis que lhe emergissem. Banheiras de hidromassagem, cadeiras eróticas, saunas a vapor depois, Catarina foi princesa no mundo das noites: mariposa, pousou e posou muitas vezes para quem lhe viesse. É, Catarina... atire a primeira pedra!

Música de Concerto

2010-05-01T20:48:00.001-07:00

Pinga-chuva... pinga-fogo, guarda-chuva! Pinga pensamento de gato pingado sobre os bons valores da eternidade. Pinga jeito de princesa, pinga-fera, pinga mar. Pinga até pinga da boa, pinga-chuva, pinga amar. Cai do céu festim de festa, pinga a vista, vá chorar... pinga o tempo, pinga a hora, há de o tempo terminar. Pinga pêra, pinga amora, pinga flor do teu cocar. Pinga-chuva, chove tudo, canivete e tosse de vaca, pinga a morte, pinga a vida, pinga até feliz cantar. Pinga às quintas, esperadas, pinga pr'eu te ver passar. Pinga o resto da semana cá em minh'alma, pinga azar!

E o Coração? Lá...

2010-04-24T20:05:00.000-07:00

Assopra com gosto o bolo de cinco anos, pequena. Seus cabelos pretinhos, tais quais os meus, esvoaçam à guisa da brisa da praça do Leme. Cá, dez amiguinhos festejam a filha d'eles dois. Rostos meigos de imberbe ingenuidade, sem os traçados riscados pelo tempo - ainda que breve. Alvíssaras e claques celebram o fruto do nosso ventre, o rebento de nossos desaires. Desalinhamos lá atrás, esperamos mesmo assim o futuro como bons partners e assobiamos, juntos, na espera de um porém. Não o encontramos. Sem poréns, pusemos nossos pés lado a lado e caminhamos sem carro nem moto por uma estrada de areia e lama. Almas pantanosas. Passaram-se tantos anos... O que é festejar um filho? É vermos, felizes, o sabor da missão cumprida em uma união de mais dissabores do que festejos. Não me venha com gracejos. Hoje é só um dia nosso. Nosso e de nós três, com as almas na praça e a peça encenada do futuro que ainda não vi.

Pancadas num Quarto Escuro

2010-04-12T19:39:00.000-07:00

Basta! Besta de quem vê além o mal que se tem cá mesmo. Vê assim, meu jasmim, o quão ressentido é o amor que se perdeu no córner do tempo. Passou tal qual poeira a dobrar a esquina, a procura de um ralo para rodopiar ao lado dos cabelos perdidos de alguém. Redemoinhos de pavor. Afoguei-me em caldo de dor, narinas tampadas, boca a urrar um grito abafado pela força da água: tirem-me daqui! Quero voar sozinho sobre as lagoas sujas, pousar nas hóstias dos padres e mentir ao palavrório desconexo das vozes dissonantes. Basta! Veja bem, meu jardim suspenso foi cancelado: obra de mil anos, parou nos primeiros cem, quiçá um pouco menos, nem sei ao certo. Nosso reino verde das samambaias de salão se perdeu com um fusível queimado três horas atrás. Apagou-nos a luz. Prometeu dar-lhe de novo, acaso o caso valer. Valei-me! Vê cá bem, meu jardim de jasmim, não dá para ser cerejeira em flor sem que tu creias em meus queixumes. Sinto saudades de teus perfumes, de todos, e de tuas bossas alegres. Desejo teus olhos verdes com o ardor dos sapatinhos de cristal. Ou seja, sem ardor algum. Que sejas retrato na porta do meu armário. Amém.

Afresco

2010-03-29T19:37:00.000-07:00

Em que pese o sabor gelado dos ventos do outono, vi teu rosto sardento desvelar três cachos castanho-avermelhados. Era o bater do sol do fim da tarde, dos dias que esturricam às seis para congelar duas horas depois. Somos só vulto negro no chão, tal qual incinerados por bomba atômica. É caloroso o prazer dos aplausos que ouvimos ali, três passos daqui, nas tumbas cavadas do que há de mais antigo e erudito. Há de ser bem nosso. As sardas marrons, bem latinas, me trazem o som portunhol, o estalar dos lábios rosados. Quero senti-los molhados, sob a chuva ou o guarda-chuva, sob o sol ou o guarda-sol.

Como Dois Passos de Dança

2010-02-23T18:10:00.000-08:00

Como dois passos de dança, quero teus pés bem junto aos meus. Mesmo que meus passos se entrepassem, quero ouvir um bom compasso sussurrar em meus ouvidos. Se os sonhos se estreparem, dê-me apenas uma das mãos no intrépido afã de se dar um passo a mais. Um a mais, só um. Outro a mais, caberá na perda do gol. A brisa gelada da neve ou do gelo contrasta com o ardor esturricado da Presidente Vargas, que nos parte em mil porções de kibe cru. Quero a neve! E de passo em passo, do bem apertado ao mais comprido, sou você bem perto assim. Nos rostos colados, maçãs encostadas e olhos fitando o mesmo ponto morto logo ali. Ressucitai o ponto morto. Fazei dele um sonho distante de despreocupação. Baila comigo no clamor da eternidade, me enfrenta e me atiça como gélida flama que queima o peito de um jeito ou de outro. Esquenta e esfria a dor, estranha e agita o amor, me faz com furor te amar até as profundezas. Me abraça por um instante, me agarra como a um diamante, minta que sou o maior de todos os tesouros. Faz de mim, ao menos, o inegociável. Só mais um passo, leva ao fim o nosso número, para aplauso geral: me ensina o mover de pernas e braços que faz o homem levitar até o fim dos nossos dias.

Pé-de-Pano

2010-01-29T19:10:00.000-08:00

Quero a máscara de face, pintada de preto e amarelo, tal qual Benjamin de Oliveira. Cá atrás, novecentistas, traço tintas e passo letras de armar e desmontar. Letras de sons, cheiros e imagens. Letras sórdidas de saudosas memórias. Letras pérfidas de caudalosas tormentas. Cá atrás, cem anos mais, sigo além nos perdidos caminhos da solidão. Me amafanho e me masso com as dores esofágicas causadas, quem sabe, por um copo de cerveja ou uma xicará de café. Bebo nem um, nem outro. Quero pra perto de mim os olhos castanho-escuros e a pele morena de boneca, o abraço malvado de quem aperta a mão e puxa as orelhas. Não quero mais minhas orelhas, e nem o meu nariz. Quero meu cabelo de volta. Quero a feijoada com o rabo do porco, o nariz do porco e o joelho do porco. Só assim é que vale. Quero os restos do que sobrar, migalhas por onde passar e, quem sabe, um pouco do olhar mais perdido que já vi. Quero amassar, amarrar, embebedar e embevecer de alegria e tristeza que, irmãs, surgem aflitas e eufóricas das estranhas d'alma humana. Quero a máscara que chora e a máscara que ri, ao menos uma vez ao mesmo tempo: quero um mau sorriso, e quem sabe uma boa lágrima.

Lânguidos Versos

2010-01-17T16:54:00.000-08:00

Desacerte a hora, desacelere o carro, pare bem na contramão. Atrase os ponteiros, pise no freio, seja relapso. Cuide do tempo com sutil imprudência, para embeber os dedos e lábios nas gotas do néctar de seus melhores dias. Beba também dos piores. Beba os defuntos, os bebês e os moribundos. Beba o tempo de um gole só. Mate menos mosquitos, reclame menos do calor ou do frio, fale menos no elevador. Vai mais uma rodada de vida! Ouça histórias e estórias, cante contos e aponte os pontos de desacertos. Abrace com força cada peça do quebra-cabeça. Saia bêbado de lembranças, a trocar os pés na pressa de quem não pode esperar o tempo passar pela vida sem que a vida passe solene pelo tempo perdido.

Quanto Tempo Tem?

2009-12-31T20:35:00.000-08:00

Quanto tempo tem que a brisa mórbida que acariciava a lápide de mármore testemunhou meu pranto em desespero? Quanto tempo tem que o desmaio adveio do desvelo e desnivelou todos os níveis de gliose? Quanto tempo tem que o guarda-chuva cor-de-rosa assistiu ao encontro solene de duas almas na tempestade? Tem todo o tempo, tem tempo todo. Tem infinidade de segundos, centésimos e milésimos, que juntos preenchem qualquer garrafa d'água ou conteiner. Tem milhões de leds, bilhões de pixels e trilhões de átomos. Tem viradas, desvios e lágrimas. Tem tempo que não passou, tem tempo que foi-se embora. Tem até tempo com quem já morreu. Quanto tempo tem que meu corpo pulsa à mesma voz, e ouve como música o chamado ao abraço? Quanto tempo tem que os lábios cálidos mordiscam e sinalizam, num sorriso, a satisfação com mais um dia? Quanto tempo tem que a esperança tornou-se companheira inseparável de dois andarilhos que, juntos, caminham a passos largos em direção a um novo tempo? Um tempo de paz e solidão a dois. De calmaria, ardor e singeleza. Um tempo com todo o tempo do mundo, de uníssono-convívio-sem-pudores. Tempo bom será!

Prrrroposta

2009-12-26T18:19:00.000-08:00

Sinto um olhar tão distante, inchado e avermelhado pelas lágrimas caídas da noite de luar. Longe daqui, sob a névoa da serra, encolhida entre os travesseiros pensa sorrateira no que não fazer amanhã. Sinto um respirar ofegante, talvez prejudicado pela poeira de um quarto há muito trancado. Balança a cabeça, para frente e para trás, em delicados movimentos de dúvida. Boceja, esfrega os olhos. Dois olhos castanhos, solenes. Olhos castanhos têm a beleza da simplicidade, a espontaneidade de se ter o que quase todos têm. Esqueceu longe dali um leque, um cartão de crédito e um pacote colorido. Dentro dele, um pão-de-mel. Sinto um sussurrar indiscreto, como se cantarolasse alguma canção de Roberto Carlos ou Reginaldo Rossi. Canção que fala sobre os esquecidos que jamais esqueceremos. Conversa, delicada, com a gambá que ali fez ninho e que caminha pelo forro do teto acompanhada por três ou quatro filhotes, todos ainda de peito. Arruma o baby doll. Levanta um pouco, vai até a janela e põe-se a fitar o céu estrelado da serra que, longe da poluição da metrópole, abençoa aqueles vinte ou trinta mil refugiados. Talvez, próximos do anno bom, uns poucos mais. Está sozinha, a duas horas de sua outra mão, seu outro pé e, pasmem, seu outro coração. Está perdida nas amarras do sossego, longe de todos os outros, perto de todos os seus. Está saudosa do amor, amado amante, que lhe aperta a mão, morde a orelha e bafeja, assanhado, em pescoço moreno. Está a madrugar seus sonhos, de um ano bem melhor aonde, enfim, possam ter definições e propostas formais de eternidade. Trocarão alianças, beberão no mesmo copo, juntarão os seus panos e sonharão, a estas horas, com suas cabeças coladas no mesmo travesseiro. Sonharão, quem sabe, o mesmo sonho: caras de criança, dois amores, um casal.

Pra Seu Remédio

2009-12-12T04:19:00.000-08:00

Pra ser sincero, quero que todos os asfaltos e pedras portuguesas por onde nossos pés passarem nos levem a dois ou três quilômetros daqui. Longe, nos abraços cálidos desembaraçaremos todos os nós. Desataremos nós de cadarços, aprenderemos nós-de-marinheiro e seremos, nós dois, mais ágeis e habilidosos. Bem longe daqui, capinaremos, cuidaremos da horta, cortaremos as palmas e criaremos cactus. Hábitos distantes. Lá do outro lado, desceremos a ladeira no temporal, beijaremos a chuva e tomaremos banho de lama. Passaremos frio, fome, calor e dormiremos noites mal dormidas. Observaremos com prazer o gargalhar das hienas, o bater de asas dos abutres e os rugidos dos leopardos. Estaremos do outro lado do mundo! Bem longe, com fome ou frio, será o nosso lar. Ou bem perto, talvez. Quem sabe, aqui na esquina. Quem sabe aqui, talvez.

Uma Rosa com Amor

2009-12-03T18:39:00.000-08:00

Intrépidas turbas insanas: tremei ao ressoar dos clarins que anunciam o efêmero prazer de ser eterno. Olhai os lírios bregas sob as cores tropicálias e os olhos guaranis. Senti o minuano criar franja em seus cabelos castanhos, o gelado minuano dos pampas que não vi. Amai com sofreguidão cada letra, sílaba, palavra ou frase com o mesmo ardor dos discursos em plenário. Amai, na imensidão, cada gota de mar ou de chuva que reflita nossos momentos e encantos. Assim, minuciosamente, será possível reconstruir com precisão cirúrgica cada dado, som, imagem, cheiro ou textura que por nosso amor já passou ou há de passar.

Oração aos Eleitores Indecisos

2009-11-23T17:16:00.001-08:00

Serás minha voz quando meu peito calar. Contarás minhas histórias, declamarás os meus versos, cantarás minhas canções preferidas e falarás a meus filhos e netos sobre tudo o que não consegui fazer. Serás os meus olhos quando os meus se cerrarem: verás por mim toda a beleza de um nascer do sol no Arpoador, todos os inventos que surgirem e, com espanto, o inevitável florescer de duas ou três gerações adiante que vierem de nós dois. No dia em que minhas mãos não mais lhe tocarem, prometa por mim aprender o piano, a flauta ou o violão. E ainda que teus dedos não mais firmes estejam para experimentarem o sabor das notas musicais, o que de novo eles acariciarem o farão por mim também. Prometa fazer cafuné e catar piolhos das cabeças de meus netos como uma boa avó faria. Quando meus pés não mais me trouxerem ao chão, caminhe todas as maratonas que conseguir. Suba todas as trilhas que não conhecemos com meus pés, ainda que seus oitenta anos a impeçam de terminar o percurso sem sentir o peso dos seus. Prometa nadar como sempre nadou, bailar como sempre bailou e até andar de bicicleta - coisas que nunca consegui fazer! Por favor, faça-as por mim. Quando minhas letras se apagarem, forem molhadas de lágrimas ou queimadas na fogueira, não se faça de rogada: relembre-as com o carinho de quem as fez, pois não há retrato sem musa nem busto de praça sem homenageado. Encare cada letra minha como a declaração universal do maior amor do mundo, como o contrato assinado de eterno amor aos nossos sonhos e planos. E, ainda que nada mais dê certo, lembre-se que ali, naquela praça, desejamos juntos a eternidade sob um temporal. E quando o temporal passar, seremos de algum jeito mãos dadas quando não mais a tivermos. E nem nossos olhos olharem, vozes falarem, letras contarem, toques tocarem, sabores saborearem ou cheiros cheirarem. Quando tudo isto se perder, de um lado, do outro ou dos dois ao mesmo tempo, sobrará ao eterno o único sentido que é capaz de entrar para a História: o do amor amar.

Naum

2009-11-19T19:10:00.001-08:00

A rachadura no solo da testa quando sobe não quer mais descer. A sobrancelha mantém levemente levantada a sua ponta direita. O leite escorre suavemente pelo canto esquerdo dos lábios quando bebido sem atenção. A nuvem negra da noite interminável penumbra qualquer gota de orvalho ou raio de sol. É tudo. É nada. É apenas o fim. A calota craniana torna-se discretamente saltada, provocando um pequeno galo no côco. Os dedos são arqueados, sintoma dos mil anos de datilógrafos e digitadores. As unhas, arroxeadas, exibem dez pintas brancas. Uma pinta para cada mentira. As doze pedras estão na mão, e prometem murmurar maledicências até o último suspiro. O RG, parado em algum ponto do estômago, foi dobrado e engolido para facilitar a identificação do cadáver caso o avião venha a cair. Decolou um milhão de vezes por dia. Averso a todas as possibilidades de cura, o pessimista fraqueja as canelas e recita com orgulho as dores que já conquistou. É sempre mais fácil o pior caminho: é adquirido gratuitamente em uma dessas palestras de marketing multi-níveis que prometem mundos e fundos a quem oferecer um mundo e bons fundos. Ele espera o cataclisma solar, a hecatombe lunar, a nababesca orgia do último dia. Visto de perto, só quer mesmo ver o circo pegar fogo. Feliz é quem espera o recomeço a cada esquina, quem brinda às incertezas e aplaude as vitórias de um minuto. Feliz é quem degusta embevecido um hambúrguer de microondas como se fosse a última bolacha do pacote. A última bolacha do pacote é a de limão cremoso, a última bolacha do último pacote. E, ainda que seja a do último homem, sempre há de ser a prova de que alguém pisou, sentiu e amou ali, ainda que tenha pisado, sentido e amado o que já passou. Passou. Obséquio, pessimista: vai ver se eu estou na esquina. E, de preferência, me espere sob uma escada e com um gato preto no colo. Cordiais saudações.

Partideiro Partidário

2009-11-17T18:21:00.000-08:00

Acende, candeeiro. Ascende ao sol de janeiro o fogo fátuo da dor. Fogo sabe-se lá de onde, oriundo de um quebranto qualquer em uma encruzilhada de cimento fofo. Por cada passo dado na calçada, formam-se e desaparecem em seguida pés descalços, saltos de mulher e solas de sapato. Nas gravuras listradas e logotipos estrangeiros, figuram impressões curiosas do cotidiano dos transeuntes. Urbanóides, são todos apressados passageiros da solidão pelas estradas solenes da vida. Ativam suas antenas, mesmo em meio a uma apagão. São propostas "antenadas", sempre em busca da inventividade que de inventiva nada tem. São pés nas lamas de março, quando os temporais chegarem. Sempre atolados, no asfalto, no cimento fresco ou na lama. Entretanto, pensando bem, o sonho de muitos "descolados" é afundar os pés na neve!

Vida Feroz

2009-11-06T17:31:00.000-08:00

Cruzou como um raio a eternidade, sereno que esteve da indivisibilidade de seu amor pelo perigo e pela velocidade. Parou sempre nos mesmos pontos, e em todos os outros. Cantarolou os versos melosos de Luis Miguel. Conheceu o mundo. Por oito anos, fez sombra aos amigos no calor do Rio Comprido. Nas tardes de chuva, deu abrigo a todas as meninas bonitas que conhecia. E às feias também. Nas salas de aula, foi o riso, o causo e o dono do celular que tocava. Consolou cotovelos doídos, falou de amor e do medo da morte. Viveu mil namoradas. Comeu Bruna Surfistinha. Foi meu abraço de todo final de período, companhia que agora há de ficar eternamente marcada em meu pensamento. Hugo, o feroz, cruzou a estrada da vida com a velocidade da luz. Entretanto, vivo ficará em nossa lembrança com a serenidade de um beija-flor. Descanse em paz, meu amigo, ouvinte e leitor.

Antes de Mais Nada

2009-10-28T20:36:00.001-07:00

Antes da prosa, o verso
Antes do verso, a prova
Antes da prova, aprova
E prova o mel da dor

Antes do nada, o tudo
Antes do tudo, o resto
Antes do resto, o pobre
Pobre destino que me reserva

Antes da espera, o erro
Antes do erro, o acerto
Antes do acerto, um dedo
Dedo de prosa com jeito, repito

Antes da dose, o gelo
Antes do gelo, a água
Antes da água, o som
Som do silêncio, som sem razão

Antes do sim, o não
Antes do não, o medo
Antes do medo, a prosa
Prosa de quem ama, sorte mentirosa

Tensão Pré-Futural

2009-10-25T18:14:00.000-07:00

Véspera de prova de vestibular, segundo antes de bater o pênalti, concurso público, primeiro beijo, primeira mão. Primeira página antes de rodar. Leito de morte, lance de sorte, jogo de azar. Entrevista de emprego, primeiro filho, segundo filho, terceiro filho. Ligadura de trompas. Exame de próstata, filho gay, divórcio, viuvez. Nota de falecimento. E-mail não respondido, telefone fora do gancho, celular desligado. Janela fechada. Luz apagada. Por baixo do edredom, a boneca treme com o amanhã atravessado na garganta. A espinha do futuro fechou-lhe a glote. Não consegue soltar o ar, pois os brônquios não a deixam. Entalada de preocupações, mareja o diário de lágrimas e borra a tinta da velha caneta-tinteiro de seu bisavô. Parker. Mesmo modelo com o qual Roosevelt assinava. Tensões pré-futurais sente a boneca, que agarra com sofreguidão suas tranças de estopa e tenta esconder com as mãos seu sorrido pintado de vermelho em formato de lua. Cara de lua-cheia. Roseia as bochechas ao pensar na madrugada, na qual viu, pela primeira vez, a luz do sol surgir com o pudor de quem descobre o outro sexo. Mal saiu da caixa. Quando a noite cai, as bonecas pensam no amanhã com a autoridade de quem não desenvolveu miolos para ter certezas. A cabeça não serve pra isso, boneca. Serve para matutar, planejar e sorver cada gota de vida que seu algodão puder viver. Serve para ver bater o sol em seus cilhos de mentira, para ouvir o som do mar em seus ouvidos sem orelhas. Serve a vida, boneca, para degustar o simplório agridoce das distensões com o solene paladar de um buon gourmet. Serve a vida, boneca, sorva-a, sirva-a, divida. Se assim achar melhor, a distribua. Sirva os seus sonhos como um tablóide de distribuição gratuita. Compartilhe-os com quem a ama e faça-os vívidos após o amanhecer.

Coração

2009-10-16T21:31:00.000-07:00

Perdida por dentro das malhas frias, seus zíperes e paetês, pulsa emérito o músculo roteador. Distribui doses exatas do fluido vital, energizando assim as pontas dos dedos e os fios de cabelo. Torna o peito vivo o anfíbio, gelada criatura de pele lisa. Torna o peito vivo o cão, que acompanha num trote solene os passos de seu dono a afagar-lhe as batatas das pernas. Torna o peito vivo o pensamento humano, que sente, cria e mata. Escapa o homem de sua verdadeira vocação. Ao viver para restringir, absorver e se apoderar, comete ato de traição contra a essência divina de seu próprio funcionamento: o ato de distribuir.

Lucky Luke

2009-10-15T22:03:00.000-07:00

Sonhei certa vez com caixão com detalhes em ouro-de-tolo nos braços de dragões vestidos de azul. Chapéus compridos enfeitados com faixa vermelha, farda pregada de botões brancos. Nos ombros, uma crina de cavalo para cada. Lenços sacudiam no ar, oradores inflamados se levantavam, velhas secavam as lágrimas com os dedos gordinhos, jovens praguejavam contra o inevitável. Sonhei certa vez que, após meu próprio funeral, visitava meu avô em um casarão. Lá, sem que houvesse um só móvel, balançávamos sobre uma cadeira de balanço que não existia e conversávamos sobre a vida e o tempo. Carregavam meu caixão, já durante o reencontro, soldados dos Dragões da Independência. O esquife, de aspecto rústico, parecia ter saído de algum enterro de abolicionista. Patrocínio, Rebouças. Dom Obá, talvez. Era o caixão marrom com dobrões de ouro, receptáculo dos resquícios de quem sangrou gargantas e corações pelo Brasil. Não havia viúva, nem filhos. Nem amigos conhecidos. Nem meus pais, ou qualquer rosto do qual pudesse me recordar. Apenas os braços calmos do velho avô, cálida recepção aos campos do além-túmulo, a acalmar o defunto com a voz suave de quem cantarolava o canto dos pássaros. E voltava mais duas ou três vezes para a multidão inerte, intercalando as frases sábias do ancião com as lágrimas de partida dos que não conheci. Por estas linhas, anos pra cá, servi à alma de tantos que me leram e se acalentaram com a leitura de uma alma. Encaixotado no esquife dos que libertam, perdi-me de qualquer possibilidade de fazer o Brasil virar do avesso tal qual meus sonhos do dia e da noite me mostravam ser possível. Mais duas pernas e dois braços, tornei-me pés rachados da lavoura e mãos suadas de cansaço. Na televisão pebê da sala, vi brasis e angolas. Vi guerras, sangue e dor. Não vi mais a alma dos que enxergam na vida as suas nuances de roteiro cinematográfico. Ao menos, resta-me o brasão de ser autêntico defensor do bloco das autenticidades, do levantar de sobrancelhas que difere um indivíduo do colega ao lado. No frigir dos ovos, fui até bem talentoso. Visto de perto, ao trocar a lupa pelo microscópio, talvez um gênio de mim mesmo. Experto de minhas possibilidades, tudo fiz por minhas realizações. Entrementes, só me restou o cabo da enxada. A foice, o martelo, a chave Phillips. Multinacionalizei a minha dor e a minha decepção. Só minha. Autêntica. Autoral.

Coisas Que Eu Quis Ser

2009-10-04T16:52:00.000-07:00

Subi na biga sem cavalos ao acreditar no passado. Parado no atoleiro, perdi de vista o horizonte e permaneci estático, sob o peso de uma armadura de cobre e ferro que se sobrepunha a uma não menos pesada malha de metal. Com o escudo furado, me escondi dos tiros certeiros de velhas catapultas na carcaça da rústica biga. Com o capacete chamuscado, troquei tapas com a morte e abracei cada suspiro com gestos de delírio. Cavaleiro perdido das trovas inúteis, fui goleiro de várzea contra matador de cinco estrelas. Fiz milagres, catei borboletas. Sobrevivi. Caminhei sobre um fio de nailon, saltei em uma xícara de café e não a quebrei, corri pelo buraco de uma agulha. Fui alfinete em fralda de bebê. Sacerdote de minha insignificância, bradei aos céus meu pobre destino: montado em meus nobres devaneios, sentir o gosto anilado das glórias retumbantes. Ser um farrapo condecorado. Com o pescoço a prêmio, me esquivei da má sorte com a agilidade de um esquilo. Saltei os obstáculos do haras, voei pelas rodas de fogo. Fui herói de mim mesmo. Ao contrariar as contrariedades, me libertei do olhar de paisagem e percebi meu mundo com visão além do alcance. Empunhando a espada do esfarrapado, construí moinhos de vento, castelos de areia e salões para a mendicância. Eu fui rei de mim mesmo. Observei por dentre as almas que por ali passavam, uma só que cândida, observasse o passar do tempo com os olhos castos de quem cantava coisas de amor. Encontrei na alma ao lado, aqui ao lado, o caminhar, o descansar e o porvir. Encontrei a mão amiga, a voz serena e o abraço eufórico dos reencontros. Descobri novas terras, naveguei novos mares e até conheci o ar. Respirei fundo na espera, marejei os olhos por horas, enxuguei as lágrimas mortas e as vivas também. Lavei muitos rostos, beijei muitos pés, afaguei muitos dedos. Fiz muitos bolos de nozes. Aguardei como presságio a chegada da donzela, desfrutei das coisas do mundo e do espirito, amei como ninguém mais amaria ou pensaria em amar. Molhei cartas, músicas, barrigas e fios de cabelo. Praguejei contra o passado. Sob a névoa da serra, jurei amor eterno. Na rede, na cama, no chão ou na poltrona, vivi do amor, pois só o amor me bastava. Vivi por todos os cantos uma única toada. Percebi muitas dores, conheci dissabores, enfrentei outros fins. Dissertei sobre o ontem, o hoje e o amanhã, apostei no milhar e ganhei dois vinténs, fui viver embaixo da ponte. Mas vivi, de fato, o amor na cavalgada. Sereno, casto, perdido, choroso, risonho, rasgado, profano, maldoso, puro, vermelho, rosa, admirável, invejado, estático, movimentado, solitário, acompanhado, sagrado, devasso, ansioso, paciente, interno, esperto, inconseqüente e eterno.

O Reich de Fried

2009-10-02T08:07:00.000-07:00

O Brasil dos negros pintados de branco e o artilheiro dos 2.000 gols

Por Lucas Alvares, com colaboração de Mario Vasconcellos

Houve o tempo em que a cobertura jornalística das partidas de futebol se assemelhava à adotada até hoje por ocasião das edições do Grande Prêmio Brasil de Turfe, no Jockey Club Brasileiro. Quem folhear exemplares das “Revistas Illustradas” do início do século passado, terá a impressão de que o mais popular de todos os esportes era um grande evento social voltado para a grã-finagem que, após um footing pela Lagoa, assistia a uma partida entre Paissandu e Fluminense em um campo de aparência varzeana, porém de griffe.

O que os dândis da Zona Sul não sabiam é que, enquanto a bola rolava no gramado da Rua Guanabara, primeiro campo do Fluminense, o futebol desabrochava nos subúrbios da Central do Brasil. Já em 1895, pouco depois de Charles Miller introduzir o esporte bretão em São Paulo, o também britânico Thomas Donohoe fundou o primeiro time da Fábrica de Tecidos Bangu, embrião do clube oficialmente fundado em 1904. Foi no Bangu, ao mesmo tempo dos matches entre Fluminense, Botafogo, Paissandu e América, os quatro grandes da belle èpoque, que os primeiros negros foram aceitos no elenco principal de um clube carioca. No ano seguinte à sua inauguração oficial, o alvirrubro da Zona Oeste escalou Francisco Carregal, um tecelão da fábrica e notadamente mulato, como titular de sua equipe em uma partida contra o Fluminense, realizada no dia 14 de maio de 1905.

Enquanto o negro Carregal vestia as cores banguenses, um outro negro – Benjamin de Oliveira – fazia sucesso com o primeiro clown do teatro brasileiro, o Beijo. Benjamin, um mineiro de Pará de Minas, era admirado desde o fim do Segundo Reinado por suas interpretações apaixonadas de clássicos do teatro universal, como “Otelo”. O palhaço, negro de poucas misturas, pintava o rosto de branco mesmo nas interpretações mais sóbrias, nas quais os trajes de palhaço era desnecessários. Nilo Peçanha, governador do extinto estado do Rio de Janeiro entre 1903 e 1906 e, posteriormente, Presidente da República entre 1909 e 1910, morreu em negativas do óbvio: era mulato. O “Pobre Mulato”, como a ele se referiam seus opositores, se opôs às oligarquias galicistas que até então governavam estados e a União, terminou seus dias como candidato derrotado à presidência e alvo dos maiores impropérios por parte dos setores conservadores da população.

Carregal, Benjamin e Nilo são três personagens de um país no qual apenas 20% da população era alfabetizada, e aonde a consciência que faria brotar a luta pelos direitos civis dos afro-descendentes não passava do campo do discurso de um pequeno grupo de intelectuais. A grosso modo, as decisões sobre a vida e a morte no Brasil continuavam a ser tomadas nos salões dos clubes sediados na Rua do Ouvidor e nas confeitarias do centro da cidade. Em comum, estes três heróis tiveram o destino: páginas de livros, nomes de ruas e fotografias de arquivo. A nenhum deles se deve a mudança do curso da história o quanto se deve a Artur Friedenreich.

Autor de mais de 2.000 gols, segundo relato do folclórico jornalista paulistano Adriano Neiva da Motta e Silva, o De Vaney, Artur Friedenreich – filho de comerciante alemão com lavadeira negra – trouxe a Seleção Brasileira para o protagonismo do futebol internacional. Em um período em que a mídia se resumia aos jornais de circulação nas capitais e às “Revistas Illustradas”, não menos regionais, Fried – como era conhecido – se tornou o ídolo de uma geração e fez do impopular futebol um pouco menos elitista.

Lenda Urbana

Dono de um chute potente e de uma impressionante facilidade para marcar gols, o artilheiro teria, de acordo com uma lenda urbana propagada nos anos 20, assassinado com uma bolada o próprio irmão durante uma cobrança de pênalti. O jornalista Luiz Mendes, que entrevistou o craque algumas vezes, ouviu a negativa de Fried: “É lenda. Conversei uma vez com o Friedenreich no Maracanã e perguntei a ele sobre essa história. Ele me respondeu que isso não aconteceu por dois motivos. Primeiro, que ele sempre batia pênaltis de forma colocada, não com força e, segundo, que ele era filho único”, relata Mendes. Posteriormente, esta lenda foi atribuída ao meio-campista Perácio, ídolo do Botafogo nos anos 30 e também famoso por suas “patadas”. Alçado ao posto de personalidade, Friedenreich compunha um tipo incomum aos atletas de seu tempo: bebia nas rodas boêmias, aonde tocava violão e cantava modinhas de sucesso. Como filho de um alemão, e a despeito de sua indisfarçada negritude, circulava por entre a grã-finagem da capital paulista. Com um certo torcer de nariz, seus colegas de high society preferiam vê-lo como um “branco-bem-bronzeado”. Foi também o primeiro craque-itinerante. Atuou, como cigano da bola que foi, por clubes de tradições eurocêntricas: Germânia, Ypiranga, Mackenzie, Payssandu, Flamengo, Paulistano, Atlético Mineiro, São Paulo da Floresta e Santos. Ídolo no Rio, São Paulo e Belo Horizonte, atuou também por 23 vezes com a camisa do Brasil. Herói do título Sul-Americano de 1919 contra o Uruguai, marcou 10 gols em 11 anos de convocações para a Seleção.

Friedenreich Hoje

Friedenreich, à esquerda e Pelé, em evento no final dos anos 50.

Após incríveis 26 anos de carreira, Artur Friedenreich se aposentou na temporada de 1935, no Flamengo. Tinha 43 anos de idade. Viveu mais 34, tempo suficiente para ver brotar as gerações vitoriosas de 1938, 1950, 1958 e 1962. Em 6 de setembro de 1969, véspera do Dia da Independência e enquanto o Brasil disputava as eliminatórias para a Copa de 70, o precursor do futebol-arte cerrou os olhos pela última vez, após anos de luta contra uma arteriosclerose. Apelidado de “El Tigre” pela imprensa sul-americana após o título de 1919, Fried não teve do Brasil as homenagens que merecia. Só muito depois de morto, através das obras de jornalistas especializados na memória do futebol como Celso Unzette, Valmir Storti, André Fontenelle e Roberto Assaf, sua carreira foi redescoberta. Assaf, aliás, afirma que Artur Friedenreich seria craque ainda nos dias de hoje, ao contrário do que afirmam os detratores dos primórdios do futebol: “Na terceira partida, forma apurada, e após um punhado de gols e dribles e passes de efeito, voltaria à Seleção Brasileira. Como o fez num tempo em que também existiam pernas-de-pau. Na minha visão, Fried segue sendo um dos cinco principais jogadores da nossa história, numa linha sucessória, ao lado de Leônidas da Silva, Zizinho, Garrincha e Pelé, por tudo que representaram”, exalta Roberto Assaf. Dentre os cinco nomes citados pelo jornalista, nenhum outro teve uma carreira tão longa quanto a de Friedenreich. Nenhum outro vestiu a camisa de tantos clubes, foi ídolo de tantas torcidas ou, segundo afirmam alguns autores, marcou tantos gols. E, finalmente, nenhum outro saiu do nada para o estrelato. Leônidas, Zizinho, Garrincha e Pelé entraram em campo com o futebol popularizado. Friedenreich, ao contrário, virou o jogo com força de tigre e começou a transformar, com seus dribles e gols, o esporte-bretão em paixão nacional e brazilian scratch na “Seleção Canarinho”.

Jurei de Pés Juntos

2009-09-26T19:55:00.000-07:00

Jurei de pés juntos não esperar mais pelo topo da escada rolante. Ante à visão misteriosa descoberta com a aproximação, optei pela pequena mão que, presa à minha, acompanhava-me expremida no mesmo degrau.

Jurei de pés juntos não entrar sozinho em um elevador, mesmo que ele tenha porta pantográfica. A sensação claustrofóbica de ver o chão se abrir sem uma mão para apertar é vívida para os que temem.

Jurei de pés juntos aprender a rodar a chave sozinho. Mas, sobretudo, jurei ter uma cópia só pra mim. Do outro lado da porta, um prato de miojo com carne moída e um suco de maracujá irão estar à minha espera enquanto o juramento for mantido.

Jurei de pés juntos sempre comprar pipoca para dois. E, quando ela não quiser, comer por ela e por mim. Jurei não salgar muito.

Jurei de pés juntos gastar meus últimos tostões com diversões de duas horas de duração, pois as maiores se tornam tediosas para quem quer fazer tudo ao mesmo tempo.

Jurei de pés juntos me curvar para andar de mãos dadas, sentar para dar beijos e encurtar meus passos para sempre acompanhá-la. Jurei seguir um ritmo que não é meu, pois acompanhar a mão que se dá é saborear cada estalo de falanges.

Jurei de pés juntos ter sempre dois guarda-chuvas na mochila, ou um bem grande no qual se protejam duas pessoas. Nas tardes chuvosas, jurei ser sempre o braço que envolve o tronco para aquecer e cuidar.

Jurei de pés juntos, em sinal de oração, pedir e agradecer todas as noites pelo inexplicável encontro de duas almas em uma praça suja.

Jurei de pés juntos, e repito o juramento, abaixar quantas vezes tiver de abaixar, enxugar quantas lágrimas tiver de enxugar, gastar quanta sola de sapato for necessária e viver enquanto houver vida. Jurei, num momento, que jurava a eternidade. Juro ao eterno o meu contrato: ao lado das mãos companheiras, das risadas escandalosas e dos beijos acalorados.

Auto-Retrato

2009-09-23T17:16:00.000-07:00

Perdidas nas folhas cáquis de três anos atrás, lembranças enfadonhas borbulham ilusões perdidas. Tal qual colarinho de chope, na superfície da taça ficaram os planos, mulheres e datas. Três anos dali, estaria bem longe daqui. Em um conjugado em Botafogo, vestindo um suéter no frio, comendo frango agridoce e esperando a hora da novela. Foi tudo gerúndio. O futuro falou errado. Falou "pobrema", "nós vemo" e "naicer". Pra alma de cá, o porvir escreveu tal qual Inácio escreveria uma autobiografia em francês. Tudo torto. É preciso tirar dois ou quatro dentes, ou vai apertar. Talvez, dente passe por cima d'outro. Vou abrir mão destes dois ou quatro. Quiçá, de todos. Quero o sorriso banguela das certezas no concreto, mais belo do que o sorriso amarelo das incertezas abstratas. Abstraí. Nas vielas da Lapa, sou dois ou três dias de esperança. No quarto, serei pregado na parede. Serei um quadro velho de quem poderia ser e não foi, uma visão turva de vinte anos atrás. Se o homícidio ortográfico permanecer em meus destinos, esperarei por uma definitiva reforma. No dentista, na aula de português ou no cemitério.

As Olheiras do Czar

2009-09-19T21:38:00.000-07:00

Trancado no cômodo escuro, ouvinte do zumbizar dos ventiladores, fecho as janelas e cubro os véus de meu berço. Nasci mil anos, vivi cem mil. Morri milhões de vezes, e desejei de cada morte o impacto com o asfalto. Bebi das fontes só a espuma e as bolhas. Comi só a pele frita da galinha, senti só a brisa das duas quadras depois da praia. Não como carne branca. Apenas experimentei algumas patinhas de rã durante a infância. Por muito tempo, ouvi LP's de Verdi e Wagner. Prefiro Chopin. Tranco-me no cômodo e ponho-me a ouvir gravações raras, de 1906. Orquestra Imperial de Berlim. Prefiro a de Moscou. Prefiro as olheiras do Czar ao braço morto do Kaiser. E não bebo cerveja, em hipótese alguma. Pratico as poções de Rasputin, fabrico as loções de Arquimedes, aflito leio um pouco de Mahatma Ghandi. Ele era pai da Indira? Coleciono obras de gurus, daqui e dali. Li até Walter Mercado. Landi Sobral, Paulo Coelho, Dalai Lama, Max Geringer. Sou cético a todos eles. Soube, por estes dias, que o Paulo freqüenta a "Casa do Mago", no Humaitá. Desde pequeno, me apavora desde a fachada. Aperto os botões de madeira do velho paletó de meu avô. Fecho-o com cuidado. De tanto botão, é um paletó de madeira. Quer saber? Morri por hoje. Como em um milhão de vezes.

Macarrão de Mentira

2009-09-06T21:56:00.000-07:00

Molho preto e agridoce encarna na pele da pobre vítima: vou te empolar todo durante a madrugada. Refluxo vai, refluxo vem, a verve gástrica do pobre macarrão de mentira põe as manguinhas de fora e faz pedir ajuda médica. Quero regurgitar minha janta improvisada. Instantâneo em três minutos, um dos maiores crimes cometidos contra a Hermenêutica, provoca gases gástricos e incita estranho desejo de me livrar do digestório. Chame o escrivão. É hora de pôr o velho testamento em prática. Batido em uma Olivetti por meu avô, é só trocar a data de nascimento. O nome do avô era o mesmo do neto: Gervásio Carneiro Carvalho, nascido em Santo Amaro da Purificação, Bahia. A vítima do miojo assassino, um jovem judoca de 18 anos que veio ao Rio de Janeiro tentar a sorte como professor de uma academia para crianças. Sem um puto no bolso, pois ganha vinte reais por aula ministrada - umas cinco por semana - divide um conjugado na Avenida Copacabana com mais três amigos - todos nortistas - e janta miojo todas as noites. Nesta, o pedido foi um yakissoba de mentira, embalado em um plástico preto e preparado em três ou quatro minutos no microondas da casa. Gervásio, conhecido pela alcunha de Carneirão junto aos colegas de república, quer cursar Serviço Social. Ouviu de um crupiê de cassino clandestino que quem cumpre esta graduação pode escolher entre o jornalismo e a publicidade. Versado nas letras do ensino fundamental, e pouco mais do que isso, o jovem baiano escreveu o próprio nome com "J" até os doze anos de idade. Santo Amaro, setenta quilômetros da capital e cidade de IDH medíocre, é retrato na parede tal qual Itabira para Drummond. Aqui, em Copacabana, Gervásio é apenas mais um entre os tantos que trabalham de dia para jantar pipoca, trabalham de noite para beber água da bica e dormem nas horas vagas. Sim, dormem. Só assim, e com a necessidade de manter um endereço fixo advinda de tal, os cobradores, concessionárias e a Receita Federal poderão mandar suas contas mensais. E mais vinte reais. Quer saber? O yakissoba de mentira ficou caro. Melhor trocar pelo cachorro do vizinho.

Pernas Para o Alto

2009-08-30T20:38:00.000-07:00

Quero um colete crivado de balas
Quero a traquéia fechada, entala
Quero o bote furado no mar
Quero a tosse pulmão escarrar

Sangue que sangra, abriu a artéria
Sangue que corre, é pai da matéria
Sangue sem rubro, virou isquemia
Sangue perdura a tornar velharia

Rubro, circula por unhas e fios
Energiza a água e o sal
Embebe de açúcar a si mesmo
E traz a receita final:
Um bolo que Conde Vlad adoraria!

Na Madrugada

2009-08-16T21:08:00.000-07:00

Pérfidos corvos da meia-noite. Atrozes vozes que perdoam o ressoar dos silenciados. Ouçam a voz dos perdidos: madrugueiros madrigais, sólidos como um jequitibá, esperam o barulho que faz o vendaval que bate nas paredes dos prédios. Aqui ao lado, a quadra de saibro encheu de poças d'água. Adoro o cheiro da madrugada. Cheiro de molhado com frio de molhado. Umidade pura. É na madrugada que absorvo as mensagens que minha mente traz e as faço ultrapassar meu metro e setenta através de um teclado preto. Depois da meia-noite, torno-me íntimo do poeta que me guia. É a voz do além, misteriosa conexão com o metafísico e que faz de mim um escritor. É só a voz. A voz da madrugada.

Preservativo

2009-08-10T19:48:00.001-07:00

Ingresso de um show do Belchior em 1986. Entrada para um América x São Paulo do mesmo ano, Maracanã. Fitas de vídeo mofadas, nas quais só um fino rastro de imagens pontilhadas pode ser visto. Uma lata verde antiga de refrigerante, que encontrei certa vez durante uma escavação no quintal do meu avô. As revistas de mulher da minha avó. Corte e costura, prendas e dotes. No que é velho dou os botes. Vivo de colecionar quinquilharias, pedaços de papel, metal e pano daqui e dali. Nos últimos tempos, aderi à moda retrô dos clubes de futebol. Comprei todas. A mais bonita é a do Olaria campeão da Taça de Bronze de 1981. É a camisa 10 do craque Revélis, o "Anjo da Bariri". Vivo de abocanhar inutilidades. Porém, é com amor que assumo a posse de um mimo raro: uma película partida de reportagem da TV Continental, extinta no início dos anos 60. Deve ser a única no Brasil. Coleciono besteiras. Vivo das películas partidas, das camisas do Olaria e das latas enterradas por um cão qualquer. Coleciono borboletas mortas em 1880, jornais rasgados dos anos 40 e livros proibidos do século XVIII. Talvez um bom soneto do Bocage. Gosto das pedras quentes das saunas e de seu cheiro característico. Talvez, só elas, as pedras, me lembrem do presente. Logo as pedras! Tão antigas em sua imobilidade! Cada partícula é irmã mais velha de todas as invenções do mundo! Vivo agora de colecionar pedras. Afinal, antigas por antigas, são elas campeãs. Século que vem, eu prometo! Colecionarei as águas profundas dos oceanos com seus peixes grotescos e luminosos. Quem sabe eu monte um aquário de inutilidades, voltado especialmente para a preservação da memória animal. Será o Museu da Memória Animal. Ali, as tartarugas e papagaios oferecerão depoimentos de valor inquestionável. Que se tombem as pedras, as águas velhas e as tartarugas! Presevação do patrimônio natural já!

Um Patacão e Quatro Vinténs

2009-08-05T20:13:00.000-07:00

Eu aposto o meu posto que o desgosto tá aí. Nas colchas - duas ou três - que te cobrem, só vejo os olhos brancos quando abertos. Que frio, não? Com cinco graus, os cabelos começam a quebrar. Tornam-se dreads naturais. Daí aquela textura interessante do cabelo das siberianas, a qual observo diariamente na juba de minha amiga Elke Maravilha. Nestas horas, o "Rammal de Japery" é quase uma transiberiana. Os sapos e pererecas coaxam pelados no quintal de pedra, loucos por um matinho ou uma toca qualquer. Não há piscina para pular. Talvez, neste frio, até eles temam a água. A cama é de casal, mas o outro lado aí não está. Vira pro lado, vai! Admira o espaço vazio que há entre o corpo e a parede! Ligue a televisão, assista ao R.R Soares em um, dois, três, quatro canais ao mesmo tempo. Males da parabólica. Pensando bem, desligue a TV. Até Francisco Alves, fantasma ilustre da cidade, recolneu-se a um bom edredom feito de nuvem. E ainda me pede pra subir? Miguel Pereira é um pedacinho da Patagônia na serra!

Here and There

2009-07-31T21:40:00.000-07:00

When the night arrived there
The little girl thought: "My dear isn't here!"
When my love closed her eyes, I said:
"My dear is there. She is between me and the eternity"

Forever living that hope, I think this now
When my sweetheart was there, I felt too cold
My heart was iced, my head was hot
And my faith was shaken

Back soon, my little girl. Back tonight. Back to my bed.
When You be back, I will use a new blanket: a double blanket
I promise this!

Seguro Contra a Solidão

2009-07-28T23:26:00.000-07:00

Pontos e sinais marrons na pele morena. Cabelo preto molhado, chocolate seco, castanho quando bate o sol. Pequenas mãos, pequenos dedos. Marcas de queimaduras de forno e fogão. Uma abaixo do umbigo, muito engraçada. Queimou fritando hamburguer. A voz engrossou, acavernou com a fumaça da nicotina e do alcatrão. Os pés são de menino, com as unhas quadradas e as bordas dos dedinhos formando uma pequena serra, como os de minha avó. O queixo é engraçado, pois o mesmo desde criança. O pescoço é comprido, simpático. Ela sempre me olha com a cabeça levantada. Ela sempre aperta a minha mão quando sente frio ou medo. Gosto dos quadris e do busto. Prefiro as costas. Seus ombros largos, de nadadora, me fazem repetir com orgulho: "Minha mulher nadou por muitos anos!". Só medalhas de bronze. Pensando bem, só sua irmã as ganhou. Os dentes alinhados pelo uso de aparelho ortodôntico por muitos anos resistiram aos sete de Free mentolado. As histórias são sempre as mesmas. Com outros foi feliz, de outros foi terror. Quase casou. É, quase. Quase dois anos depois, não vou dormir enquanto ela não for. Não atravesso a rua enquanto ela não atravessar. Ando sempre pelo lado da pista, e a cubro com meus casacos de menino. Era esperado. Quase dois anos depois, recebi o primeiro prêmio de minha apólice. "Seguro Contra a Solidão", diz o contrato. Fiz a assinatura em 01/09/2007, quando me via aos quarenta assistindo ao futebol em uma quitinete. Já não me vejo mais. Aos quarenta, seremos três, quatro ou cinco. Quem sabe, uns dez ou doze. E, mais do que isso, seremos dois. E um só.

Galeto, Arroz e Fritas

2009-07-28T21:17:00.000-07:00

Enfeita o pavão, gordura velha! Sente o sabor da crosta preta da carne do galináceo. Torraste na brasa. Restaurantes da Cinelândia têm cara de botequins da Avenida Atlântica, com seus pratos de casas de shows voltados para o público que are looking for algo para forrar o bucho enquanto chopes vêm e vão nas madrugadas serenadas do inverno carioca. Lá, dentre garçons retirantes e gerentes que ganham pouco mais do que dez anos atrás, executivos de R$ 2.000 proseiam e planejam a esticada de logo mais em uma daquelas boites que, ironicamente, ficam no centro antigo do Rio. Ora, não faz muito sentido perambular pelo Castelo às duas horas da manhã. Imaginem a horda de pedintes, desabrigados e vagabundos em geral. Há alguma diferença entre descer até o Caçador da Afonso Pena ou pagar RS 2,80 para fazer a mesma coisa a trinta minutos dali? Definitivamente, o carioca precisa repensar seus hábitos noturnos. Sejam razoáveis! Ser notívago longe de casa é perigoso em qualquer época e lugar! Vão comer na esquina!

Cenna Commica

2009-07-27T20:59:00.000-07:00

Burlescos pés sobre o tablado, doces passos de sopetão. Ao susto, abrem-se as cortinas e inicia-se a farsa. Na claque, rostos finos de dândis e mademoseilles encobrem os gritos de morte e de dor dos porões da senzala ou do quarto dos criados. Do outro lado da côrte, dormem inauditas crioulas, perfeitas engomadeiras, copeiras, cozinheiras e amas-secas. Dão leite em suas têtas-de-nêga aos filhos do casal de estirpe que freqüenta as bancadas do Theatro Lírico. Pensando bem, já não havia mais senzala. Tratavam-se de criados de casa, mucamas e cativos, todas peças destinadas a fazer da meretriz ao bobo-da-corte ao contento de seus senhores. É ali, nas palmas e gargalhadas despreocupadas dos camarotes e frisas que nasceu a triste sanha em rir de nossa própria desgraça. Enquanto brasileiros, rimos de nossas maiores vergonhas e fazemos pilhéria de indefinições e incorreções que, sobretudo, nos pertencem. Tudo o que está aí, a nós pertence. Desde os oligarcas do século XVI até os líderes sindicais que a modernidade trouxe ao caminho socialista. Há de se dar termo a estes ouvidos surdos e fazer desta comédia um bom ato épico. Com seriedade e compromisso com o próximo, poderemos fazer de nossa peça a apresentação solene de uma nova forma de se atuar no maior palco de todos: o Teatro Social.

Réu Confesso

2009-07-22T22:08:00.000-07:00

Doce pedaço de marron-glacê, adoça e aguça o paladar acompanhado por um queijo minas do mês passado. O queijo cheira mal. Espuma a bile em plena madrugada e faz efervescer a fermentação em minhas entranhas. És amido fervilhante. O sabor de mentira do doce de cor indescritível engana a boca do estômago e faz a mente palpitar. Palpita um bom palpite para logo mais. Melhor dia, talvez? Eu prefiro outra vez. Há mais sabor em ter mais dois anos atrás, de surpresa e no susto. Lá, tão velho quanto este pedaço de queijo minas, sentia a esperança enlatada comigo dentro. Lata furada! Quase dois anos depois, me deixou sair!
Dois dias depois, o gosto de fermentação não sai da goela. O sabor de incenso do pedaço de doce-sabão causa cheiro de batata passada no tubo digestório. É hora de digerir a culpa. Oh, pedaço de hospital! Doce sem doce, de batata e sem batata. Da batata, só o cheiro. De doce, só a etiqueta. Não me engane, despiroque. Me faça enlouquecer, vá! Lata furada, que furada! Quase dois anos depois, não me deixa sair!
Amores que de tal só têm a embalagem são mantimentos dos mais básicos nas prateleiras humanas. Fazem parte da cesta-básica tal qual o arroz. Obrigado, dono do armazém. A mim, destinou a melhor das safras. Saberei agradecer a deferência na hora de passar no caixa.

Atenciosamente;

O Doceiro

Moon River

2009-07-16T08:48:00.000-07:00

Quero ser do contra quando a sua voz se impuser
Quero ser a mostra de obra rara qualquer
Vide a bula, aviso: há um jeito de ter
E aguardo consonante a perfídia de alguém

Há, talvez, algo de morte em ser
Sem dedos ou cuidados dizer
Que inferno é viver sem perder
Que a morte é ser só sem ficar

O "só" é irmão do "se"
É lá que se encontra o fim
Sós na cama, na maca, no caixão
É só viver solene quando há solidão

Mas sei só, ser só é não ter
Se a mão solene da solidão me prender
Da falta que a mão pequena fará
Na mão um pouco maior a apertar

Não há de ser só a voz ao pé do ouvido
Ou o aperto das falanges dele nas dela
Há de ser o maior de todos os sufocos:
Hei de ter que me virar sem mão dada para atravessar

Guia do Estadual da Série B 2009

2009-07-12T08:06:00.000-07:00

América... Unido, vencerás?

5 de Abril de 2008. Um ano e três meses atrás, o América era rebaixado para a Série B do Estadual com a combinação de resultados que deu ao Mesquita a chance de permanecer na Série A em 2009. Na última rodada o América foi até Nova Friburgo, e em uma partida marcada pelas polêmicas com a arbitragem, derrotou a equipe da casa por 2x0. Ao mesmo tempo, no Louzadão, o Mesquita vencia o Duque de Caxias por 4x2, em uma partida dramática. Com a queda, saíram o presidente Reginaldo Mathias, o técnico Gaúcho e todos os atletas do elenco, inclusive os oriundos das categorias de base e considerados jóias no grupo rebaixado.
Mais de um ano depois, o panorama parece ter mudado bastante. Romário, confesso torcedor rubro, e Celso Barros, presidente da Unimed, assumiram um grande desafio: o de colocar o América de novo entre os grandes do futebol brasileiro. Para montar a estrutura do novo departamento de futebol, viabilizaram a vinda de modernos equipamentos e promovem a modernização do Centro de Treinamento do clube, na Rodovia Rio-Petrópolis, um importante passo para a formação de jovens talentos no clube, coisa que não acontece há bastante tempo.
O novo diretor de futebol é Ademar Braga, que trabalhou por muitos anos no Corinthians. Ademar, para quem não lembra, chegou a ser treinador do clube por um bom tempo após a demissão de Antônio Lopes, em 2006. Como técnico, foi contratado Clóvis de Oliveira, que já havia trabalhado no clube em 2008 na comissão técnica de Carlos Roberto, e que tem grande experiência com equipes no exterior.
Clóvis montou um grupo jovem, rápido e pontuado por alguns atletas de grande qualidade técnica, dois deles vindos da Série A do Campeonato Brasileiro.
As três principais contratações possibilitadas pela nova patrocinadora foram a do goleiro Roberto, titular do Vasco em muitas ocasiões nas últimas temporadas, o volante Júnior, ex Vasco e Estrela da Amadora e que estava no Barueri e o artilheiro Alexsandro, que veio do Santo André e teve uma passagem decepcionante pelo Botafogo no ano passado, muito aquém do que costumava demonstrar nos tempos de Resende.
Outras contratações de destaque foram Luís Cetin e Léo Itaperuna, emprestados pelo Fluminense, Henrique e Diguinho, pelo Flamengo e o angolano Jackson Garcia, com passagens pela seleção do país e pelo Penafiel, de Portugal.
Dentre as equipes da Série B do Estadual, além de a mais tradicional, a do América é a que dispõe de maior qualidade técnica, peças de reposição e atletas experientes. É a grande favorita a uma das duas vagas de acesso e, provavelmente, ao título.

O Elenco

Time Base: Roberto, Bruno Leite, Ciro, Naílton e Da Costa; Márcio, Fred, Júnior e Têti; Léo Itaperuna e Alexsandro

Goleiros: Roberto, Luís Cetin e Ricardo.
Laterais: Bruno Leite, Tardelli, Bruno Matos, Da Costa e Gérson
Zagueiros: Ciro, Naílton, Luís Antônio, Henrique e Weldes
Volantes: Márcio, Fred, Júnior, Maurício, Claudionor e Luís Felipe
Meias: Têti, Rubens, Diguinho, Paulinho, Adriano e Jackson Garcia
Atacantes: Alexsandro, Hamilton Junior, Léo Itaperuna, Saymon e Rodrigo Carioca

Lucas Alvares Pelo Buraco da Fechadura

2009-07-04T19:21:00.000-07:00

Espia pelas frestas das portas. As de baixo. As dos lados. Expia atrás das portas seus pecados, esfria a tentação de conhecer. Quer saber? Avisa com um grito: "Meu peito aflito só quer ver!". Quer me ver, vou ver você. Afinal, posso espiar? Quero ser mosca na sopa, mosquito na cama, mariposa na parede, abelha na lata. Se é pra assim saber, batata! Se estou aonde não posso ver, nada há o que não ter. Quero ver bem mais além. Veja bem, ouve meu pranto. Quebra o prato e o copo, desencanto. No frigir dos ovos, és o quebrar das louças. És motivo para cruzar o Rebouças, ir pra longe de minha porta. Mas isto não comporta, escute bem. Nada além do que foi feito é um porém. O porém é o que já fiz, em dois anos tão feliz te encontrei. Abre a porta, e me diz: "Posso eu ser mais feliz?". Quero ter resposta decorada para afiançar a esperança. Nesta noite, de cabeça quente e molhada, só espero um novo estrado. Quero uma nova cama, uma nova grama, uma nova porta. Ter contigo um outro lar. Por aqui, as portas se fecharam. Estou trancado em quatro metros, esquecido no caixote, tão perdido em solidão. Eu quero uma porta nova. Com tapete na porta, guirlanda na porta e chaveiro do Vasco. Esfria a minha dor, espia! Expia a minha dor!

Pede por favor...

2009-07-02T21:05:00.000-07:00

Quero sorver cada gota de suor que minha testa escorrer. Quero desta gota fazer lágrima, de riso ou de dor. Lágrima de torpor, de humor ou de amor. Lágrima que entorpece de prazer em uma gargalhada presa no peito ou na boca do estômago, destas de fazer doer a barriga. Quero sentir cada unha crescer por semana mais do que na semana passada. Unhas que crescem mais rápido mostram melhor assimilação dos nutrientes. Quero distância das lêndeas, da caspa e dos piolhos. Pensando bem, prefiro raspar a cabeça. E nunca mais usar barba que, pressionada contra o travesseiro, provoca a desagradável sensação de ter um rosto de mentira. Quero beber quatro garrafinhas de água sem querer ir ao banheiro, quero beber cerveja sem sentir o refluxo bater, quero comer pizza sem soluçar após o último pedaço. Quero mudar pra bem longe, virar o fio, trocar de nome, achar outro eu. Quero beber conhaque com limão e três pedras de gelo furadas no meio. Vivo sem medo do outro, pois outro outrossim faria de mim um novo mentir. Nada há de mais falso do que fingir ver a verdade. A minha verdade é ser quem quero ser, sem medo de ter que falar de um jeito que só eu sei. Quero sorver minha alma. Quero viver minha vida. Até o canudo encostar no fundo da lata e fazer um estranho som. Até a última gota. Até a última partícula de glicose.

Vinte e Dois, Número de Doido

2009-06-23T18:08:00.000-07:00

Desde cedo, fiz esforço pra me ver aos quarenta, aos sessenta e aos oitenta. Depois dos quinze, passei a me imaginar aos vinte. Sempre números redondos, sempre dezenas. Hoje, me imaginei aos vinte e dois. Poucas horas antes deles, refleti sobre as provações às quais o vinte e um me submeteu. Provações de duas perdas importantes, de algumas derrotas acachapantes e... de dezenas de palavras de carinho daqueles que acreditam em mim e admiram o meu trabalho e meu jeito de ser. Foi a honra de saber quem é o Lucas para os que o cercam que marcou meus vinte e um. Muito obrigado a todos que constroem esta grande farsa de mim mesmo chamada Lucas Alvares.

Classificados

2009-06-21T08:00:00.000-07:00

O mal quer dominar o mundo. Moças virgens são assassinadas como amuletos ao diabo. Uma virgem procura o amor. Um assassino é protegido por Deus. A vida fica complicada para quem rejeita o bem. O inferno vive momentos decisivos por um novo chefe. O céu contra-ataca o nascimento do segundo diabo. Lúcifer não aceita perder para um oponente gêmeo.

Link pra compra do livro de Jorge Silva, com pagamento em boleto bancário ou através de cartão de crédito:

http://clubedeautores.com.br/book/1488--O_Escultor_e_a_Virgem -
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Previsão Para o Término das Obras

2009-06-19T20:04:00.000-07:00

Hei de lembrar para todo o sempre da ampulheta de areia verde de meu avô. Dos grãozinhos verdinhos, areia sem cor de areia, areia sem som de areia. O bater da areia em minhas canelas causa minúsculas feridas que, antes de serem abertas, incomodam e causam arrepio. São as batidas do tempo que passa na porta da vida que é escassa, o grito solene da finitude com seu cetro arrebatador. Proteja os olhos de tulipa com as mãos, preste continência ao vôo das areias. O tempo vôa! Espera ele trazer mais duas ou três respostas, só as verdades que bastam. É ele quem vai dizer se o certo ou errado gastam mais ou menos capilés na carteira de interesses que convive com nossas artérias femurais. Carótidas certezas! Pulsa o sangue nas artérias, sob imensa pressão. Pulsa o sangue nas batidas, ouve o peito, coração! E vê o tempo passar pelos grãos verdes da redoma de vidro. O tempo dos vaivéns sanguíneos que se repetem bilhões de vezes sem cessar. Até que um dia param. E toda a areia cai. É aí que o cetro impera a mais divina das certezas: a que o término das obras só se dá sem que o cronograma esteja terminado. Peço ao chefe um prazo maior.

Anchova

2009-06-15T18:52:00.001-07:00

Abrakadabra, solidão. O só é vassalo de seu prazer masoquista. É só o segredo das noites mágicas de olhar perdido em uma janela molhada. Ela está úmida, posso ver minha palma da mão e meus cinco dedos. Bate o vento, e logo a palma some. E cinco pontos depois. É a finitude de todos os gestos e de todos os gostos, por mais imperiosas que sejam as vontades de fazer dos pequenos momentos uma eternidade. Alakazam, tristeza. Por entre a fresta de outra janela, o frescor das noites de inverno. Sinto-me um pouco morto a cada noite. Cada tremor é uma pequena dose de cicuta, como se estivesse me tornando uma pedrinha de gelo aos poucos. Gelo em um copo de Absinto. O frescor desce seco pela garganta e faz arder o intestino. Esta noite, só o líqüido azul é meu companheiro. Shazam, saudade!

Você nunca parou a Duvivier às cinco?

2009-06-11T18:55:00.001-07:00

Uma das sensações que, até há pouco, afirmaria com certeza nunca ter sentido é torcer por personagem de filme. E, menos ainda, para que mocinho-e-mocinha saiam de mãos dadas pela estrada depois de 120 minutos. Quebrado mais um tabu. "Apenas o Fim..." traz um roteiro envolvente, que prende a atenção do espectador e o faz torcer pelo beijo final de Érika Mader e do carismático Gregório Duvivier, o dono da bola. E é romântico sem ser piegas, pois aborda o romance entre jovens mesclando, em uma curiosa troca de sabores, o realismo e o romantismo. Afora o roteiro e as atuações corretas, não há muito o que falar. Os enquadramentos e recursos técnicos são simples, típicos de uma produção universitária como o filme é. Enfim, vale a pena conferir na estréia nacional, amanhã nos cinemas. O jovem cineasta Matheus Souza, mais novo que eu, mostra muita sensibilidade e um grande futuro. Assistam, eu gostei e torci.

Sem Sal, Sem Sal...

2009-06-07T19:14:00.000-07:00

Traz na voz um som profundo
O ébrio brado, insípido colosso
O trôpego fervor do amanhecer
É impávida ameaça ao entardecer

Espia atrás da porta, olha à sua volta
Espreita as vozes e vistas
Percorra as trilhas e pistas
Se esforce pra encontrar um bom caminho

Seja dois-um ou um-sozinho
Dê à vida um bom sorriso
Traga a ela um aviso:
Nada me impediu de acreditar

Pois dos ébrios brados tristes
Tão sozinhos, tão aflitos
De certezas, há infinito
De pontos finais, há uns poréns

Viva em espera às reticências
Tenha com o fim paciência
Veja nele um porvir
Pois nada há que termine

E, finalmente, não desanime;
Siga bem firme este caminho:
Aperte as mãos que te enlaçam
E baile com elas no eterno

Trânsito Caótico

2009-05-25T19:01:00.001-07:00

Lembro-me do Zé, amigo dos tempos de colégio, que sempre finalizava suas frases com a sentença "É, Lucas... é o caos!". O Zé, músico do mais alto gabarito, aluno da Villa-Lobos, conseguia formular reflexões e articular os grandes temas com os grandes autores, tudo com muita organização e perspicácia. Rearrumar as informações absorvidas por um cotidiano tão acachapante é a maior missão que uma esponja-de-conhecimento como eu pode se propor a ter. Em dados momentos, tanta absorção faz com que o computador entre em pane, e... pife! É aí que nos falta inspiração, e as tarefas mais corriqueiras são realizadas sob a luz de um desnudo improviso. Pois então nós gaguejamos, falhamos na escolha léxica, perdemos o sentido das frases, aplicamos a concordância incorretamente e tornamos as nossas propostas bem mais descabidas. A excelência? Foi pras cucuias! Não há como sobreviver nos andares de cima por todo o tempo. Há de se ter tempo para dormir, saborear as guloseimas engordantes e até mesmo coçar o saco. Sem o sagrado intervalo para o ócio criativo - e para o ócio inútil também - não há como manter o raciocínio no padrão desejado. Nos últimos dias, e vocês perceberam isso, tenho passado por uma enorme crise de criatividade. Meu texto não flui. As coisas são feitas no tapa, e todo tapa dói. Escrever sem vontade dá uma enorme dor-de-cabeça, e a sensação de ter feito cooper por todo o calçadão da Avenida Atlântica. Cada dez linhas são dez quilômetros percorridos, tá bom pra vocês? O grande sentido de se passar por uma entressafra criativa destas é reaprender a ordenar os compromissos e os conteúdos absorvidos. Só assim, arrumando mecanicamente os livros na estante, poderemos encontrar uns bons minutos para descansar ou assistirmos despreocupados à novela das sete.

Glacê

2009-05-09T18:47:00.001-07:00

Vai na ponta do pé, avisa aos arenques que tu és feliz. Ouça o silêncio que sucede o quebrar das águas, o respingar dos corpos escamados que delas saltam para o habitat, o som estranho da fauna marinha. Entra no banho salgado e faz um agrado ao mar que te rodeia, faz-te ilha de raio curto, ponto primata na imensidão. És, muitas das vezes, a única viva alma perdida no infindo paraíso das incertezas e dos devaneios. Na ilha de mar salgado, és o porto seguro de minha humanidade, a porta aberta de uma voz sã e de duas mãos carinhosas. Mergulha um pouco, e sente gelar as costas e os cabelos. Refresca todos os poros e células, fazei respirar debaixo d'água cada centímetro aliviado de um corpo castigado por tanto se torturar. Não use o autoflagelo. Mergulhe e vá além, sirva de ilha em outros pontos do mar do mundo. Mareia, maruja, e espanta todas as ondas maiores do que as caudalosas. Sirva de mar calmo em meio à tormenta. Crie asas, plane sobre tudo, veja a pequenez de todos os outros que lá de cima são menores do que ti. Observe as copas das árvores, os telhados cor-de-telha, veja o quão as coisas são o que parecem ser. E muitas vezes o são. Sinta a brisa que só o vôo desacompanhado pode trazer. Vá até o infinito, navega pelos ares em busca do profundo que há quando tudo passa tão rápido quanto o vento vem. Voa mais rápido do que as nuvens que correm antes do temporal, deixe-as bem brancas e de frágil consistência. Não quero água pelos joelhos. Me salva do afogamento, me faz sorver meus próprios medos que, vistos lá de cima, são menores quanto todos os outros. Me arrebata o coração com o susto de notar que os amores vôam tal qual o tempo em que vivem, tempo em que o início se divide em mil partes, o meio é o fim e o fim... este está fora de nossos domínios. Faz de cada pedaço do início um recomeço. Reparte cada momento em um porta-retrato, parta comigo para qualquer lugar, viva comigo em qualquer outra parte, seja o encarte ou a primeira página o nosso destino. Corre pelas areias comigo, sente cada grão bater no rosto e arranhar levemente a pele delicada de quem precisa tomar um sol. Seja a sorte de meu destino em cada tempestade. Ria comigo dos camaleões, das aranhas e dos escorpiões. Beba o néctar do mais puro veneno. Seja a minha amiga de todos os risos e dos outros avisos, crítica mordaz dos erros meus e voz doce a palpitar sobre como fazer para consertá-los. Seja acendedor para meu fogo, veja esperta a fogueira que arde quando nada mais há do que a certeza de que a morte é sem porte para apagar esta chama. Seja minha ilha, minhas asas, minha brasa, meu oásis. Sim, seja água em meu deserto. Me faz viver pra sempre a mais doce fantasia de saber que, afinal, amar demais não tem porém. E, de todos elementos, é no mais simples que encontrei meu equilíbrio: no amor, disponível a todos que conseguem encontrar em mais alguém o que sempre quiseram para si próprios.

A Cena Muda

2009-05-01T21:10:00.000-07:00

Não pertence a este tempo o ardor das cenas mudas. Outrora, os grandes romances e desforras eram pontuados pelo sepulcral silêncio das bocas que se mexiam sem nada falar. Naquelas paragens, as vozes caladas pela primitiva tecnologia de registro cinematográfico eram simuladas pelas mentes de milhões e repercutidas por quem imaginava como seria o cinema falado. E o cinema falado foi o culpado da transformação. Tornamos som só aquilo o que ouvimos, desconsiderando as sonoridades que só as almas solenes conseguem captar. Compramos discos, e cada vez mais discos, de rotações e long play, exigimos que o som se integrasse em definitivo à imagem cinematográfica com a destituição do sistema Vitaphone e afirmamos que só é áudio o que toca em algum lugar. E as trilhas sonoras de nossas vidas, pontuadas por momentos de maior e menor intensidade - como a própria vida - e que coexistem em nossas memórias? Onde colocar as notas perdulárias dos toques no piano? E o pianista de cinema mudo que há em todos nós?A chegada do som ao imaginário coletivo trouxe o afastamento pelo aperto das pressões cotidianas do instante de mais puro lirismo, que é a contemplação dos gestuais virtuosos e das expressões de cadafalso, típicas de quando a cena era muda. As trilhas sonoras ao piano, as dores e festejos salpicados pela ausência de som e a severidade que só o silêncio traz aos prazeres hedonísticos são peças de museu. Trazer o som à imagem era como abrir a porta do microondas. Pegai-vos o prato pronto. Esquece-se até do principal som que sucede qualquer ato de prazer: o som-nenhum. Nos desapegamos dos momentos em que a singeleza não pede palavras, apenas pensamentos. Estes pensamentos, quando feitos com sensibilidade, trazem som a qualquer cena sem que precisemos escravizar os ouvidos.

Mais Do Que Mil Imagens

2009-04-28T19:31:00.000-07:00

Só quem vive é a palavra. Incerta, professa a dor e a glória de quem fecha portas para abrir outras. Aperta o peito a dor-saudade, invade a alma o medo aberto, esperta morte espreita ao teto. Há momentos em que o mal nos vê de cima. Espia a voz, nó na garganta, espanta a morte, esfria o pranto, Esparta à dor, espada-flor, espeta amor neste torpor! Nada há de mais vivo do que a palavra. Cada voz e cada letra são dores impressas no papel e na tela, testemunhas de vozes e estridos perdidos das almas afins. Sufoca a dor, dom da palavra! E força mais um dia bom...

Sobre A Libertação

2009-04-24T20:20:00.001-07:00

O português que por aqui aportou imaginava como mulher ideal a mourisca beleza das árabes, que por tantos anos dominaram as terras lusitanas e, por outros mais, travaram inúmeras batalhas contra a coroa portuguesa. Talvez venha daí a predileção brasileira pelas negras e morenas. As relações extra-conjugais subjugavam as normas matrimoniais da sagrada família de Lisboa quando esta se transpôs às terras tropicais do Rio de Janeiro, Salvador ou das Gerais. Deve ter sido o calor. O ardor das peles suadas e tostadas trouxe fervor pela alma feminina como o europeu jamais vivenciara. E o português descobriu que gostava de mulher. Por aqui, elas sempre tiveram papel muito mais importante do que em outras colônias. Levaram famílias no braço quando seus maridos, mortos de guerras ou de sonhos, não voltaram para casa. Foram prostitutas, militares travestidas de homens, imperatrizes, baronesas, amazias, cantoras, atrizes de rebolado, rainhas, princesas, infantas, herdeiras da fé e da dor de suas mães, que peregrinavam de véus negros pelas missas de domingo. As brasileiras, desde as origens, exibiram a predestinação para a ruptura. Se não lhes eram dadas as letras, tomavam a palavra e discursavam com o pouco que sabiam. Se as poucas letras não lhes bastavam, se tornaram protagonistas da luta pela universalização do acesso à alfabetização, ao entrarem em sala de aula como as nossas... professoras. Se lhes faltavam outras línguas, conviviam nas pensões e cortiços com as francesas fugidas de guerras e revoluções que aqui ganhavam a vida com diversões baratas como o canto, a dança e o sexo. Dividiam os varais também com as suas mães e avós portuguesas de tamancas, que em nada entendiam do apreço que nós, brasileiros, sempre tivemos pelo sexo oposto. Ah, as mulheres! Intrépidas e caudalosas, sempre curiosas, a sorrir por aí das conversas alheias. E tapam suas bocas com mãos, sorrindo com cuidado e atenção. Libertai-vos das amarras dos que jamais entenderam o seu papel de desnormatizar as normas. Afinal, regras para mulheres caíram muitas e outras cairão. Apenas o sorriso faceiro e dissimulado de todas elas permancerá impassível às mudanças trazidas pela pós-modernidade.

O Susto Assusto

2009-04-20T20:15:00.000-07:00

Pérfidas rotinas são as que reservam uma boa dose de parati em pleno café-da-manhã. A embriaguez matinal das trágicas lembranças faz da sebosa missão de aguardar um momento melhor uma espera interminável. É nestes aguardos que descobrimos o quão são importantes as boas companhias nos pontos de ônibus, filas do banco ou do cinema. O exercício perspicaz e lúcido da paciência traz um importante método de observação de nosso próprio cotidiano, como forma de construir alternativas mais eficazes e elaboradas, tornando assim cada espera um ato de proveitoso ócio criativo. É aí que me assusto com a necessidade de, o tempo todo, buscar mil possibilidades simultaneamente. A cada dia, nossas mentes funcionam como processadores. E, os informáticos sabem, processadores dobram de capacidade a cada seis meses. Assim como a tecnologia do processamento de dados atingiu o ápice da velocidade da transferência de informações, nossos corpos, mentes e almas já não mais podem suportar o peso hercúleo das obrigações pós-modernas. A embriaguez está aí. O torpor causado pela incessante demanda de compromissos colabora para a desconstrução do pensamento cotidiano, uma vez que o cotidiano inexiste com a necessidade de se agir diferente a cada segundo. Não há mais rotina. Quando pensamos de forma egocêntrica no ato alpinista de ser pós-moderno, estamos assinando o nosso atestado de liqüidez e efemeridade. Que não sejamos sempre seres embriagados. Um dia, a necessidade de viver em consonância com nossos princípios fará desnecessário o uso de máscaras e outros falseamentos. Neste dia, meus amigos, seremos devemos ser: nós por todo o tempo.

Pecado Rasgado

2009-04-19T19:48:00.000-07:00

Os atos pensados são sempre os mais rasgados. Teatrais, chorosos, exagerados. Desde pequenos, no chão nos debatemos em pedido ao desejado. Mesmo serenos, fazemos do sério um pedido. Pedimos em nosso blasè logo uma recompensa, e os outros que se dêem por satisfeitos com o nosso bom comportamento. Ao fim das contas, nos debatemos e esperneamos por todo o resto. Afinal, rasgadas e chorosas são todas as coisas que queremos, sofridos e perdidos são todos os bens que encontramos. Nada nos resta além de espernear pela própria sorte. Encontrem-a nas próximas lágrimas. Quem sabe não tropecem em uma pepita de ouro por aí.

Negativo!

2009-04-11T20:05:00.000-07:00

Todas as vezes em que a vida me pôs na berlinda, eu não a contestei. Sabatinado pelo desconhecido, trouxe a todas as respostas um bom porém. Obviamente, até outro dia, não havia tomado qualquer decisão, apenas possibilidades. O ato de tomar um caminho na estrada quando se faz necessário, com todas as suas desconfianças, é um ato corajoso. Através dele, para o bem ou para o mal, lançamos pedras fundamentais no chão gramado de nossas vidas, e fotografamos - dia após dia - o resultado das obras realizadas. Jamais seguimos o cronograma. Na grande empreitada do contrato, observamo-nos com pessoas, coisas e lugares que jamais esperamos. É ali, nas fronteiras do inusitado, que nos apresentamos ao ponto favorito de todos nós: as poucas certezas que temos, às quais nos apegamos como a última gota do cantil. Enfrentamos tantos dragões e tantos males o quanto suportarmos, nos aliamos a moinhos de vento e desabafamos com muros pichados por vândalos da Praça da Sé. É da vida seguir de pé. É sofrida a vida de quem só tem a última gota do copo de plástico azul, que se arrasta por sua superfície lisa e sintética com vagareza até atingir nossos lábios sedentos por um pouco de frescor. Refresca minh'alma, Isabela. Nos dias em que o asfalto derrete sob nossos pés, ao calor dos ovos fritos, nada há de mais certo do que o destino incerto. Já não sabemos mais para onde iremos. Nos foi negado o santo direito das certezas, das vitórias e alegrias e das dores e fraquezas. Somos todos blasé. Sem euforia, sem desespero. Somos médios por inteiro. O mundo é dos medíocres. Só não me deixem desgarrar de minha gota d'água. É ela, no fundo do copo, que renova o exercício do dom da vida a cada amanhecer. É ela, rainha dos clichês, que afaga minhas incertezas com uns bons poréns, tais quais os meus, e que me prometeu jamais dizer adeus.

E Por Falar Em Amor: Onde Anda Você, Lucas Alvares?

2009-04-09T20:37:00.001-07:00

Nunca vou me esquecer de um professor dos tempos de colégio que me trouxe uma enorme lição de vida: nunca se lê o mesmo livro da mesma forma. Quando lemos a mesma obra em diferentes períodos de nossa existência, descobrimos novos enredos e significados. Através deste exercício de interminável interpretação, observamos o quanto somos analfabetos de leitura. E não falo da leitura pura e simples, do beabá das letras da escola. Falo de ler os significados, compreendê-los e degustar cada resquício de bom passado que nos restar nos cantos dos pratos. Foi assim, relendo o que já li, que formei minha personalidade e a minha forma de enxergar o mundo em que nasci. 'Mas afinal de contas, não há nada tão presente nos seres vivos do que o tal do amor, que sempre transcende as barreiras do normal e do realismo...', como eu escrevi aos quinze anos. Hoje, aos vinte e um, decidi reler tudo o que eu mesmo coloquei aqui na web nos últimos sete. Redescobri uma infinidade de percepções dos quatorze, dos quinze, dos dezesseis, de sete Lucas, quinhentos sonhos, setecentas decepções e mil e oitocentos recomeços. Na realidade, me deparei com o que nunca fui, mas sempre quis ser: um escritor bem-sucedido que, aprisionado no endereço de um blog, encontra leitores carinhosos e participativos como os que tenho. A grande verdade é que nestes anos todos nada mais fiz do que refletir e amadurecer. Foi assim, seguindo em linha reta na estrada do sensível, que encontrei o pouco que penso que sou. Ali, naquelas milhares de linhas, imprimi meu principal anseio. Jamais deixar de amar. E amei muitas, e mais outras, amei meus avós, amei todos os que vieram por aqui e já passaram. Nas muitas noites de copos d'água, Sinatras e fotos bonitas, revelei pensamentos inspiradores aos que me liam com atenção. É esta, meus amigos, minha maior herança. Por um segundo, decidi me despedir dos velhos Lucas. Estes meus companheiros de jornada estão aqui, aposentados em meu guarda-roupa, prontos para serem histórias para contar. Um dia os desengavetarei. Por enqüanto, nos vinte e um, afirmo que sei bem o que amo. Amo todas as coisas que me cercam, ainda que me tragam preocupações e desgostos. Minha vida é uma úlcera na minha alma. Haverei de cultivá-la, com todos os seus sofreres. E, tal qual o personagem da mitologia grega, sempre haverá a noite para cicatrizar minhas feridas. É nela que faço o balanço de tudo o que já fiz, e constato que certamente já tenho bons recortes pra guardar.

Epitáfio

2009-04-03T18:36:00.001-07:00

Aqui jaz pobre alma
A quem a dor não acalma
A quem a flor não encanta
A quem o amor não aventa

Aventa a sorte que espera
E espera a morte que herda
A fina flor da quimera
Que agüenta a vida austera

Aqui jaz azar profundo
Que vê tudo de errado no Mundo
Que vê tudo perdido no fundo
Que vê algo ferido de morte

Traga à morte boa sorte
A sete palmos do findo
Pois findo é algo profundo
Pois nele foi-se esse mundo