Naum

A rachadura no solo da testa quando sobe não quer mais descer. A sobrancelha mantém levemente levantada a sua ponta direita. O leite escorre suavemente pelo canto esquerdo dos lábios quando bebido sem atenção. A nuvem negra da noite interminável penumbra qualquer gota de orvalho ou raio de sol. É tudo. É nada. É apenas o fim. A calota craniana torna-se discretamente saltada, provocando um pequeno galo no côco. Os dedos são arqueados, sintoma dos mil anos de datilógrafos e digitadores. As unhas, arroxeadas, exibem dez pintas brancas. Uma pinta para cada mentira. As doze pedras estão na mão, e prometem murmurar maledicências até o último suspiro. O RG, parado em algum ponto do estômago, foi dobrado e engolido para facilitar a identificação do cadáver caso o avião venha a cair. Decolou um milhão de vezes por dia. Averso a todas as possibilidades de cura, o pessimista fraqueja as canelas e recita com orgulho as dores que já conquistou. É sempre mais fácil o pior caminho: é adquirido gratuitamente em uma dessas palestras de marketing multi-níveis que prometem mundos e fundos a quem oferecer um mundo e bons fundos. Ele espera o cataclisma solar, a hecatombe lunar, a nababesca orgia do último dia. Visto de perto, só quer mesmo ver o circo pegar fogo. Feliz é quem espera o recomeço a cada esquina, quem brinda às incertezas e aplaude as vitórias de um minuto. Feliz é quem degusta embevecido um hambúrguer de microondas como se fosse a última bolacha do pacote. A última bolacha do pacote é a de limão cremoso, a última bolacha do último pacote. E, ainda que seja a do último homem, sempre há de ser a prova de que alguém pisou, sentiu e amou ali, ainda que tenha pisado, sentido e amado o que já passou. Passou. Obséquio, pessimista: vai ver se eu estou na esquina. E, de preferência, me espere sob uma escada e com um gato preto no colo. Cordiais saudações.